Inteligencia lateral

El colmo de la globalización

Esta es la portada de Crítica (revista argentina) que dirige Jorge Lanata.
Y, viste cómo es, tanto que los odian a los argentinos... y se llevaron el negocio para allá.
Aunque hay que admitir que primero ellos trajeron la idea de los secuestros express.
Ahora el narco hace roncha en Argentina, con sicarios y ejecuciones incluidas.
Es que las ventajas competitivas que ofrece el medio así lo ameritan.
En fin, es lo que tiene el marketing.

Lo que es un hecho es que ya se instalaron, pero creo (claro que siempre puede haber sorpresas) que la impunidad que tienen en México no se va a dar allá, para empezar porque su modus operandi genera bastante más rechazo y quizá eso mismo haga que se los persiga más que acá. Pero ta, también hay que reconocer que la Argentina, Buenos Aires, es un lugar bastante violento en cuanto a delitos...
Habrá que dejar que el tiempo pase, chance y se instalan en China...digo, por aquello de la mano de obra barata.

Capítulo 54

Como dijo Gaby (gracias), que no se diga...

.............................................................................................................................................................................
—Perdiste en la tercera casilla. A la Maga le hubiera pasado lo mismo, es incapaz de perseverar, no tiene el menor sentido de las distancias, el tiempo se le hace trizas en las manos, anda a los tropezones con el mundo.

Iguanas...ranas!

Cambio de señal

No sé cuándo dejé de usar el bloss pa mi desahogo personal. Bah, igual me desahogo pero antes era más...tripa. Pues toca tripa.
Mi cabeza anda mal, no consigo enfocar, no en lo que debería. Depende de cómo lo vea me ha ido mal, más o menos, y hasta bien por momentos.
Hace...hace unos 5 meses largué el laburo, que quería freelancear, quería intentar laburar por mi cuenta, no tener patrón (o tener varios), laburar en mi casa, manejar mis tiempos, etc.
El saldo hasta ahora viene medio doblado, de estos 5 meses, me banqué agosto y ando casi completando septiembre, los anteriores...me comí los ahorros. Me queda poca guita y ha salido el 10% de las cosas que casi, casi salen, entre ellas esta cosa jodida del tipeo que me estresa, me deprime y hace que me sienta jodidamente mal, (digamos que laburando en régimen de 8 a 3 de la mañana, al mango, domingo intercalado, saco el 25% de mi presupuesto mensual) qué porqué no lo largo...supongo que el miedo a no tener ni siquiera eso. Aunque la semana pasada me salió una changuita de 3 días, (que me volví loca), pero gané exactamente lo mismo que ganaría tipeando en un mes, qué se yo, lo dicho con mi cabeza.
Endemientras y pa no "perder tiempo" me metí en la segunda parte de mi curso de joyería, todas las mañanas, me gusta, me hace bien...y siento que es una inversión, a largo plazo lamentablemente.
No sé, necesito un cambio de mentalidá, achicar con el miedo y la crisis y todo eso y tener fé.
Fé, actitud, creérsela...esas cosas que me funcionaron en otras épocas y que ahora ando medio perdiendo por ahí.
Si, pasame un pañuelo y tamos completos.

Nuevas versiones, viejos cuentos

Parece que hemos llegado a la etapa del cuento infantil

Preferencias

Dactilo qué

Rato sin escribir.
Mi vida anda ahí, no termina de tomar forma la cosa laboral y no sé si se trate de que tome forma. Todavía no completo para agosto (sí, ando viviendo un poco al día) pero pintó un laburo que pensé que nunca más haría. Así que ando desempolvando viejas habilidades, esta vez la mecanografía.
Me pagan tres pesos pero es a domicilio y de momento me sirve, se trata de transcribir audios, entrevistas, un embole bah, pero "esloquehay valor".
Encarar esto trajo a mi memoria mi primer encuentro con la remington de mi abuelo (igualita a la foto che). La primera vez que la vi yo tenía 4 años, se ve que mi vieja tenía que completar un laburo de la oficina y la sacó de abajo de unos estantes, le debe de haber costado porque pesaba un montón. Yo escuché ruido y fui a ver...qué maravilla, no alcanzaba a entender lo que veía pero a partir de ahí mi madre se convirtió en un ser mágico, sus dedos no paraban en el teclado y el rítmico sonido de las teclas al golpear me dejaron fascinada. Mi sorpresa aumentó al escuchar la campanilla y ver el movimiento automático de mi madre regresando el rodillo...pura magia.
A partir de ese momento se definió mi vocación: sería escribidora, secretaria...lo que fuera con tal de tener la oportunidad de hacer bailar los dedos y escribir a esa velocidad. Los años pasaron y la verdad el panorama no pintaba para escritora sino que para secretaria...y eso con suerte, con mucha suerte. Ellos querían que laburara, que fuera a Tata o Manzanares (fijación de mi abuelo), a pedir laburo de cajera o de lo que fuera, y no, no había un mango, pero yo me resistí, estaba en segundo de liceo y quería por lo menos llegar a cuarto para encarar un administrativo en la UTU. Ya me había dado cuenta que la mano venía jodida. La cosa es que al terminar cuarto conseguí que mi tía la monja me ayudara a conseguir beca para el secretariado del colegio. Y ahí empecé a aprender mecanografía.
Un poco para mandarme la parte y otro poco porque quería hacerme la industriosa, le pedí a mi abuelo que me prestara la remington que guardaba celosamente envuelta en unos plásticos. Él me dijo que si quería la máquina se la pidiera formalmente, así que le escribí una carta, al mejor estilo secretarial, con copia al carbónico y todo. Le dí la carta firmada en la que decía que me comprometía a cuidarla y devolverla cuando terminara mi curso. Recuerdo que la leyó y mientras buscaba la lapicera para firmarme la copia me miró emocionado y me dijo casi llorando: "vas a ser una buena secretaria".
Claro, fuera de contexto esto no suena a mucho. Pero hay algunas variables a tener en cuenta.
En primer lugar esa remington fue su primer máquina de escribir, él se la compró un rato después de haber aprendido y siempre contaba cómo había hecho para aprender quedándose fuera de hora a practicar con la máquina de su jefe (le habían prometido un ascenso si aprendía mecanografía), así que escribir a máquina representó la barrera a saltar y él la había saltado.
En segundo lugar, mi abuelo siempre fue un sorete, nunca escuché de él una frase animosa ni nada parecido, siempre rezongaba, siempre le molestaba lo que yo hacía. Si llegaba y me veía leyendo decía "siempre con las ruedas para arriba vos" y linduras por el estilo. Sólo cuando estaba en las últimas aflojó un poco, y gracias a eso le salió el lagrimón cuando me dio la máquina.
Jamás se la devolví, se murió antes y la verdad no pensaba hacerlo. Esa remington fue testigo de mis primeros poemas. Me encantaba quedarme hasta tarde, la casa en silencio, yo soñando. Cuando me fui de casa no pude llevarla (la asumí como herencia), pesaba un montón y me había mudado a una habitación de dos x dos. El desuso y la humedad la petrificaron. Cuando estuve lista para llevarla conmigo ya era tarde, no había quién moviera esas teclas...Mi vieja la regaló una tarde desprevenida y si bien me jodió un poco, también fue un alivio librarse de ese lastre significante.
Unos años después, cuando me volaron de la Carve, me ofrecieron para compensar transcribir entrevistas para el portalx (3 pesos y un horario de mierda), así que eso fue lo último que hice antes de subirme al avión.
Y ahora, 6 años más tarde, de forma tangencial, provisoria y con un panorama levemente más prometedor del que tenía en Uruguay, me toca desempolvar mis dotes dactilográficas y, modestia aparte, tengo terrible velocidá.

Amorciego

Sueños de príncipe azul

Novia robada

Malena tiene penas...

El golpe

Uruguayos ¡nunca más!
El 27 de junio se cumplieron 35 años del golpe de estado en Uruguay. No tenía mucho qué postear, mucho qué decir. Para mi la dictadura fue algo extraño ya que no estuve consciente de ella hasta que comenzó a terminar. Como en una nube recuerdo indicios, señales, no mucho más. Mi familia no se comprometió con causas políticas y entonces no nos tocó dentro, digamos que no tengo un desaparecido cercano, por suerte.

Hay un recuerdo que me quedó, un recuerdo prestado. En la guardería tenía una compañerita de la que decían que "no tenía mamá" y para mi eso era un misterio enorme y terrorífico. No entendía cómo la niña corría, jugaba y reía igual que yo. Yo no hubiera podido, si cuando mi mamá se tardaba en ir a buscarme para mí era el fin del mundo...Una tarde a la hora de la siesta la niña se acostó al lado mio (nos ponían unas colchonetas en el suelo para que durmiéramos un rato) y recuerdo que me contó de su mamá, me contó que los policías fueron a buscarla, que habían llegado a la casa y se la habían llevado y que ahora estaba presa, pero que ella no había robado ni nada. Yo no entendía, los policías ¿no eran los buenos? Lo cierto es que a partir de ese día los uniformados me empezaron a dar miedo, y me dura hasta hoy.

Así como acá algunos se criaron con Cri-cri, yo me crié con María Elena Walsh y "Canciones para no dormir la siesta" y la verdad es que me siento afortunada. Vagando por ahí encontré la letra de esta canción que interpreta de vez en cuando la Negra Mercedes Sosa, letra de María Elena. Un homenaje, un recuerdo, un deseo:

LA CIGARRA

Tantas veces me mataron, tantas veces me morí, Sin embargo estoy aquí resucitando. Pero si estoy a la desgracia y la mano con puñal por qué mató tan mal, y seguí cantando. Cantando al sol como la cigarra después de un año bajo la tierra, igual que sobreviviente que vuelve de la guerra. Tantas veces me borraron, tantas desparecí, ami propio entierro fui sola y llorando; hice un nudo en el pañuelo pero me olvidé después que no era la única vez y seguí cantando. Cantando al sol como la cigarra después de un año bajo la tierra, igual que sobreviviente que vuelve de la guerra. Tantas veces te mataron, tantas resucitarás, cuántas noches pasarás desesperando. Y a la hora del naufragio y la de la oscuridad alguien te rescatará para ir cantando. Cantando al sol como la cigarra después de un año bajo la tierra, igual que sobreviviente que vuelve de la guerra.

Clú de lectura

Hace un mes me dio por acercarme a una biblioteca que queda a unas cuadras de casa, a ver qué había...tenían curso de inglés, yoga, cocina, corte y confección, taichi y hasta japonés; pero no había nada que tuviera que ver con libros o lectura. Así que, como ando con tiempo libre, fui y me ofrecí para organizar un club de lectura. La verdad es que no me pelaron mucho pero, como era gratis y sólo tenían que cederme un espacio, me dijeron que sí.
Hice cincuenta carteles, los pegué, avisaron en los demás cursos y sólo llegó Celia.
Han pasado 3 semanas y seguimos siendo Celia y yo. Arrancamos con cuentos, por aquello de que en una de esas caía alguien más y es más fácil integrarse así que en mitad de una novela, primero Rulfo y luego algo de Quiroga. Y Celia siempre como única participante. ¡Pero qué participante! Da gusto verla. Tiene 79 años y ya quisiera ser como ella cuando tenga esa edad. Coqueta sin excesos, seria sin exageración, inteligente y aún con deseos de aprender, de conocer palabras nuevas y viajar por mundos diferentes. Esos que ahora sólo puede recorrer con la imaginación. Porque Celia es una viajera de las buenas.
Me gustaría tener una cámara y filmarla tal cual la vi hoy, leyendo con entusiasmo y corrección, diciendo "¿Ya? Si apenas comenzamos" al terminar la sesión dos horas después.
Ayer de noche, al recordar que tenía club al día siguiente me reprochaba mi poco poder de convocatoria y me daba como vergüenza; de hecho había resuelto que si hoy no venía alguien más (aparte de Celia) daría por terminado el club. Pero lo cierto es que ella vale por 10 y mientras siga queriendo leer, yo seguiré acompañándola.
Así que si un viernes a las 5 de la tarde pasan por el faro del saber de popotla y entran en la biblioteca verán a dos mujeres sin nada más en común que disfrutar el mismo libro.

Funcan!

Pos que llevo dos meses enviando cuentimios, sintiendo que es predicar en el desierto porque recibo pocos comentarios, porque la gente los lee pero yo no me entero si les gustaron o no o cuál les gustó más...Pero ya llevo cuatro entrevistas, así, como de bobera. Sólo falta que cuaje algo, algo por dios, antes que me vuelva una loca desempleada for ever.

La puerta se cerró detrás de ti...

Ayer me acordé de esto:

A propósito del día del padre.
Tengo 7 años y después de unos 6 meses de no ver a mi viejo (múltiples y complejas razones) lo veo:
- El mes pasado fue mi cumple, ¡cumplí 7! ¿Me trajiste mi regalo?
- La semana pasada fue el día del padre ¿Vos me llamaste?

Y después una se asombra...

El de esta semana

Sí, ya sé...