Ando un poco en esto:

http://pretextos-pretextos.blogspot.com/

dense una vuelta y me dicen qué tal.

Lado A - Lado B / Las caras de la democracia

Hace un par de semanas me tocó votar por primera vez como mexican y aprovechando esto me pidieron un artículo para un suplemento.
Escribí este texto, sin meterme en política, sin herir las sensibilidades y sin señalar qué voté y porqué:
Voté anulado porque no les creo un carajo, a nadie, no les creo nada de nada.
En fin, acá el artículo:


La Portada

Hace ya 4 años que soy mexicana por elección. El domingo pasado desperté con una sensación de reencuentro, una sutil emoción que creía perdida en la memoria revivió y se instaló en mi, la emoción de involucrarme nuevamente con la realidad que me rodea y, desde este ínfimo espacio de ciudadana, elegir una opción y poder votar, decir "a mi me parece que..."

Y desde este lugar, desde lo que siento y veo, desde mi experiencia, les comparto mi mirada, mi vivencia de elección, tan igual y al mismo tiempo diferente al resto de las experiencias.

Hay frases que de tanto repetirse terminan considerándose verdades casi absolutas, sin que por ello sean ciertas. A mi me dijeron esta frase en Uruguay una noche estrellada de octubre de 1999, al cerrarse el escrutinio de votos y confirmar que mi candidato a la presidencia había perdido por escaso margen: "Cada pueblo tiene el gobierno que se merece". Y esa frase espetada casi como un insulto, generó en mí un sentimiento de impotencia y rebeldía. ¿Quién dice que la mayoría tiene razón? ¿Eh? ¿Y en los países que no hay democracia? ¿Y en los países que la mayoría de las personas no acceden a la educación y simplemente son engañadas con promesas obscenamente imposibles? Recuerdo que entonces me hice muchas preguntas sin llegar a una conclusión definitiva. Han pasado muchos años, soy ciudadana en otro país y aquella frase, como un mal consuelo, sigue repicando cada vez que participo en una elección, pierda o gane mi candidato.

Primero está el tema de la democracia. Y antes de continuar quiero aclarar, como Facundo Cabral, que sólo soy una ciudadana del mundo. Recuerdo que cuando en la escuela primaria me explicaron qué era eso de la democracia, mi país vivía una feroz dictadura militar. En aquél entonces la democracia era lo máximo, la amiga perdida, la mejor aliada para el ejercicio de la libertad. El voto secreto era una maravilla ejercida por los ciudadanos; olvidando con generosidad que sólo desde hacía pocas décadas las mujeres habían sido habilitadas para votar, entre otras "pequeñas" paradojas.

Actualmente ya no considero a la democracia como el mejor sistema, y confieso que no sé cuál es el mejor sistema; la democracia para mi ha pasado a ser "el menos peor", lo cual es triste pero, como dijera mi abuelo, "es lo que hay". Y como es lo mejorcito que hay en la vuelta, uno pretende que funcione de la mejor manera posible, que todos participen y se expresen sin coacciones, que el voto sea realmente secreto y que haya candidatos serios a los que elegir, candidatos que se ganen la confianza de su electorado y que cumplan sus promesas, etc. etc.

Lado A

Las elecciones nacionales pasadas me encontraron con "la ñata (nariz) contra el vidrio", mirándolas de perfil, sin opción de hacer nada, sólo mirar, escuchar. Y así fue como me enfrenté por primera vez con los siguientes conceptos: ¿Votos perdidos? ¿¡Urnas embarazadas!? ¿Es esto posible? Es cierto que nunca se confirmó nada, pero el sólo hecho de que se pusiera en tela de juicio el conteo fue suficiente para que yo comenzara a descreer en la tan mentada democracia, cosa que no me había sucedido en mi país natal, dictadura incluida. Y aquí encontramos el primer contraste, en México la democracia institucionalizada no tiene buena imagen y no es garantía de que tu voto será justamente considerado.

Faltaba un mes para las elecciones cuando comenzaron a caer. Primero me abordaron en la calle, alguien del Pan pretendía que votara por su partido.
- Perdón siñoritau, mi nou enthender...- Sé que fue una salida fácil, pero fue lo único que se me ocurrió decir frente a esa chava que, cual novel mormón, pretendía perseguirme hasta que le asegurara mi simpatía por su candidato.
Luego llegó la carta, la señora Beatriz Paredes me saludaba amablemente y me invitaba a checar las virtudes de su gallo para mi delegación. ¿Y quién le dio mi nombre a la tal señora? ¿Cómo sabe mi dirección? Conozco bien las prácticas publicitarias con las cuales se compran bases de datos para promocionar un producto, pero esto no fue en desmedro de mi asombro, el cual aumentó al siguiente día cuando recibí otra carta, esta vez del Seguro Social, en la que me explicaban que gracias a la gestión del Presidente Calderón mi jubilación sería sustancialmente más nutrida...gracias por hacer su chamba señor presidente, los futuros pensionistas lo recordarán en sus oraciones y, con algo de suerte, quizá voten por su partido. Ni el mero día de las elecciones pude escapar, ya que recibí dos llamados telefónicos, el primero de parte de un joven muy correcto, que dijo hablar en nombre del IFE y el segundo una grabación que, sin decir "agua va", me espetó que qué esperaba para salir de casa a votar, cosa que me asombró mucho porque efectivamente yo ¡aún no había votado! Antes de recibir una tercera llamada, tercera, y temiendo que esta vez me amenazaran con quitarme la ciudadanía si no concurría, me dirigí, credencial de elector en mano, a la dirección designada para emitir mi voto.


Lado B

Todo tenía el color de la novedad para mí. Encontrar el lugar fue sencillo, también lo fue hacer la fila y entregar mi credencial; en realidad todo fue extremadamente sencillo y rápido.
Sin embargo salí del lugar con cierta desazón. ¿Dónde quedó el cuarto secreto? Aquella habitación sola y cerrada en la que imperaba el silencio y donde uno se enfrentaba a todas las listas ¿Y el sobre para introducir mi voto? ¿Y qué fue de aquella urna sólida, de madera, cerrada a cal y canto con un fuerte candado?
Esta vez el procedimiento fue diferente. En primer lugar me entregaron dos listas, luego busqué dónde dirigirme hasta que en medio del patio topé con una "mesa" doble faz de plástico, rodeada con una especie de mampara también de plástico y con una media cortina del mismo material en cuyo exterior pude leer: Cuarto Secreto;
"entré" como pude allí, coloqué mis dos listas sobre la "mesa" y señalé mi elección en las dos papeletas, luego las doblé en cuatro y ahí me di cuenta que no me habían dado ningún sobre para resguardar mi voto. Entonces salí, votos en mano, en busca de la urna. Unos metros más adelante encontré una caja de plástico transparente sellada con cinta adhesiva, deduje que era la urna y allí introduje mis papeletas, confiando en mi suerte para que no se desdoblaran en el proceso y mi voto secreto dejara de serlo.
No es para tanto, me dije, al fin y al cabo el sistema funciona. ¿Funciona? ¿Y qué pasa con la percepción? ¿Qué percepción genera en la población estos materiales, esta ambigüedad de términos en la que un cuarto secreto ni es un cuarto ni es secreto? ¿Estas urnas "inembarazables" de material plástico semi-rígido selladas con cinta?
Entonces, a la multiplicidad de razones por las cuales la ciudadanía no concurre a votar yo le añado esta, que puede parecer nimia: el sistema despierta más desconfianza que confianza, todo se ve demasiado endeble y poco sólido. De hecho, el simple tropiezo de un ciudadano distraído sería suficiente para desbaratar una urna, convirtiéndola en un almohadón amorfo.

La Contratapa

Hay muchas cosas que cambiar, unas más prioritarias que otras. Pero yo agradecería mucho si el IFE, en vez de gastar sus dineros en llamarme personalmente para invitarme a votar, invirtiera un poco más en infraestructura, para que así la distancia entre SER y PARECER fuera un poco, tan sólo un poco, menos profunda.

Las familias

No sé mucho de mi familia paterna, tengo un apellido alemán medio difícil y escaso, especialmente en Uruguay.
En estos años de internet dos o tres "familiares" de argentina han caído en mi mail, escribiéndome por distintos motivos. Por estos aterrizajes he ido averiguando varias cosas, por ejemplo, que el nombre Eduardo (el nombre de mi viejo) se repite abundante del otro lao del charco y que la influencia germana pesa mal (bueno, al menos eso es lo que interpreto yo) ya que la mayoría son milicos, son mormones...o se van pal otro extremo y son alcohólicos y/o artistas.
Para quienes creen en las constelaciones: creo que en el apellido paterno de mi familia, en los emigrados a sudamérica, hay un problema de rigidez, una necesidad de marco normativo sin el cual parece que se van al carajo. Y mi viejo fue un claro ejemplo de cómo irse al carajo.
Ahora me pregunto cuál será el sino de mi familia materna...capaz es más fácil de ver cuando uno está prácticamente por fuera y por eso no me sale con respecto a la familia de mi vieja.
Cosas que pasan por mi cabeza de vez en cuando.

Daniel Viglietti en el D.F.

Por detrás de mi voz
escucha, escucha.
Otra voz canta.

Viene de atrás, de lejos;
Viene de sepultadas
bocas, y canta.

Dicen que no están muertos
escúchalos, escucha.
Mientras se alza la voz
que los recuerda y canta.

Escucha, escucha;
otra voz canta.

Dicen que ahora viven
en tu mirada.
sostenlos con tus ojos,
con tus palabras.
Sostenlos con tu vida
que no se pierdan,
que no se caigan.

Escucha, escucha;
otra voz canta.

No son sólo memoria,
son vida abierta,
continua y ancha;
son camino que empieza.

Cantan conmigo,
conmigo cantan.

Dicen que no están muertos;
escúchalos, escucha,
mientras se alza la voz
que los recuerda y canta.

Cantan conmigo,
conmigo cantan.

No son sólo memoria,
son vida abierta,
son camino que empieza
y que nos llama.

Cantan conmigo,
conmigo cantan.

Homenaje a Mario Benedetti hace un par de semanas.

Se solicita su colaboración

Hay un perro en Monterrey que busca casa.
Está limpito, es lindo, simpático...
A ver si esto del web sirve para algo más concreto que boludear y le conseguimos un dueño al Manchaoreja.

Chau Mario II

BIROMES Y SERVILLETAS

En Montevideo hay poetas, poetas, poetas
que sin bombos ni trompetas, trompetas, trompetas
van saliendo de recónditos altillos, altillos, altillos
de paredes de silencios de redonda con puntillo.

Salen de agujeros mal tapados, tapados, tapados
y proyectos no alcanzados cansados, cansados
que regresan en fantasmas de colores, colores, colores
a pintarte las ojeras y pedirte que no llores.

Tienen ilusiones compartidas partidas, partidas
pesadillas adheridas heridas, heridas
cañerías de palabras confundidas fundidas, fundidas
a su triste paso lento por las calles y avenidas.

No pretenden glorias ni laureles, laureles, laureles
solo pasan a papeles, papeles, papeles,
experiencias totalmente personales, zonales, zonales
elementos muy parciales que juntados no son tales.

Hablan de la aurora hasta cansarse, cansarse, cansarse
sin tener miedo a plagiarse, plagiarse, plagiarse
nada de eso importa ya mientras escriban, escriban, escriban
su mana su locura su neurosis obsesiva.

Andan por las calles los poetas, poetas, poetas
como si fueran cometas, cometas, cometas
en un denso cielo de metal fundido, fundido, fundido
impenetrable, desastroso, lamentable y aburrido.

En Montevideo hay biromes, biromes, biromes
desangradas en renglones, renglones, renglones
de palabras retorciéndose confusas, confusas, confusas
en delgadas servilletas como alcohólicas reclusas.

Andan por las calles escribiendo y viendo y viendo
lo que ven lo van diciendo y siendo y siendo
ellos poetas a la vez que se pasean, pasean, pasean
van contando lo que ven, y lo que no, lo fantasean.

Miran para el cielo los poetas, poetas, poetas
como si fueran saetas, saetas, saetas
arrojadas al espacio que un rodeo, rodeo, rodeo
hiciera regresar para clavarlas en Montevideo
Leo Masliah

Chau Mario

Como buena uruguaya no puedo dejar de despedir a Mario Benedetti. Otras muertes me han dolido más, por ejemplo Idea Vilariño hace poco. Y podés apostar que he leído mucho más a Mario que a Idea, pero no sé, lo pienso solo, asmático...y la verdad es una buena que se haya ido.
Igual ahí está, en sus cuentos, sus novelas y su poesía.
Cuánto joven descubrió la poesía leyéndolo y cuántos más lo leerán mañana.
En este día tan húmedo y gris, tan lejos de mi Montevideo, uso mi inhalador en tu homenaje.
Buen viaje Mario.

Ana y el mar

wisky!

A pedido del público

Todos saben lo que está pasando, que influenza y demás.
Se siente raro, todos andamos con barbijo e incluso me llegaron a dar guantes onda cirujano pa laburar. Pa colmo tembló y eso movilizó más los ánimos.
La cosa es que por la tarde nos dijeron que hoy laburábamos desde casa y andá a saber si el resto de la semana también. Me gusta estar en casa laburando, tengo internet, tengo compu...mejor que salir a la calle y andar paranoica.
Hace un rato me mandaron un mail diciendo que mañana hay que presentarse a laburar. Mmmm, no sé, creo que voy a intentar regresar el lunes nomás, si ya me traje todo...¿pa qué correr riesgos?
Ya hay rumores, muchos, de esos que "si dicen 6 debe ser 10", "no es influenza porcina, es algo más jodido", "son más muertos de los que dicen". De todo.
Por lo pronto, creo que lo mejor es interactuar lo menos posible con el resto de la humanidá, al menos no personalmente.

En un rato subo foto ad hoc.

El chiste del día de ayer:
¿Qué le dijo el DF a la influenza?
Mirá como tiemblooo.

Y me hago la canchera, pero me preocupa.

Andrea, yo y las noticias

Hoy me llegó el mail de Andrea, gran amiga a la que hace 5 años no veo. Compartimos el último año que estuve en Uruguay, yo planeando el viaje y ella pensándolo.
Dos años después Andrea partió para Israel, así que ahora éramos dos las emigradas.
Con ella siempre me pasó que de repente en un año ni nos cruzábamos, no mail, no chat. Y en una de esas, abro el msn y me la encuentro, entonces chateamos más de una hora, continuando la conversa que habíamos dejado, recuperando el diálogo como si el tiempo no hubiera pasado, entendiéndonos de una, cotejando los procesos, etc.
Pues hoy Andrea me dió la gran sorpresa, una foto de ella con su anillo de compromiso, con su novio...y no ni idea de que tuviera novio, mucho menos que fuera a casarse.
Lo cual es bastante lógico ya que hace un rato largo, casi un año, que no chateamos ni nada.
Pero el punto es mi reacción, ahí, frente al monitor. Las noticias, buenas y malas, han venido del puto monitor, específicamente de los mails, y no me termino de acostumbrar a eso.
"Qué querés, si la mina está en Israel y vos en México" me dice mi compañero. Sí, es cierto, y sería igual para todo aquél que está en Montevideo, en Monterrey, en cualquier parte del mundo en la que sea más fácil escribir un mail que hablar por teléfono.
Así que la mecánica suele ser más o menos la misma: llego al laburo (casi siempre las noticias suceden entre semana), abro el mail y ahí está la bomba correspondiente: nacimientos, muertes, bodas, enfermedades...Y yo ahí, en mi laburo, con cara de "nosapanada" y un cacho desbordada. Porque no estoy ahí con ellos, porque tampoco puedo comentarlo, alegrarlo, entristecerme con la persona que está al lado mio, porque, a mi vez, yo termino volcando lo que siento en una página de internet.

goby baya, jugo mágico

Lo bueno de las flores de bach es que a veces me entero de su efecto. Lunes y martes pésimo, miercoles mejorando.
Hace unos 10 años que tomo flores de forma intermitente. No, no son mágicas, pero me han ayudado en varias oportunidades puntuales. Esta es una de ellas.
Hasta sientí amor por la humanidad y me alegró ver una lagartija escondiéndose entre las flores, onda presentación de novela de la tarde.
Menos mal que todo es temporal.

De repente

el bajón, porque sí, sin motivo aparente.
Hacía un rato largo que no me sentía así. Una mezcla de sueño con mal humor y angustia. Mal para empezar la semana.
Ayer fue nefasto, hoy mejor. Voy saliendo.
Busco las causas, en realidad estoy mejor, mucho mejor, que el año pasado a esta altura, todo va marchando, hay planes, buen ambiente, etc.
La obvia es que extraño, 7 años después sigo extrañando, me pega diferente pero ahí está y la otra es el cumpleaños asomándose en el horizonte, como nubarrón amenazante del mes que viene.
No quiero imaginar cómo me pegará el 2010 cuando cumpla los temidos 40...

ROSA DE HIROSHIMA

Pensem nas criancas
mudas, telepáticas
pensem nas meninas
cegas, inexatas
pensem nas mulheres
rotas, alteradas
pensem nas feridas
como rosas cálidas
mas oh! nao se esquecam
da rosa, da rosa
da rosa de hiroshima
a rosa hereditária
a rosa radioativa
estúpida e inválida
a rosa com cirrose
a anti-rosa atomica
sem cor, sem perfume
sem rosa, sem nada.

Ney Matogrosso

De pelos

Desde que llegué a México, hace 6 años, no voy a la peluquería. Miento, fui hace 4 años cuando estuve en Uruguay y ya.
El pelo me lo corto yo, ahí, el clásico corte desparejo. Una se pone cabeza abajo, peina el pelo y mete tijera (si es posible que no sea esa que usa para cortar el pollo en la cocina) después medio le entra con una gillete afilada y listo, queda bastante potable.
El tema es que en Monterrey, por el clima o el agua, lo tenía un poco más ondeado y en el DF me queda más llovido. El llovido me embola, no termina de ser lacio, no es ondulado...Así que lo pensé y me decidí por una base de permanente.
Una vez decidida, y como voy cada muerte de obispo, me acordé que una amiga tiene el pelo bastante lindo así que le pedí que me diera los datos de su peluqueiro, a sabiendas de que es medio caribe.
El sábado pasado no tuve clase de joyería, así que era el día ideal, llamo y me da hora para las 8 de la mattina...me llamó la atención porque según el tipo que me agendó a las 9 tenía otra clienta, pero ta.
El sábado a las 8 ahí estaba, le explico al tipo lo que quiero, una base de permanente nomás, para que quede un poco ondulado, para darle forma y ya que estamos un corte similar al que tengo pero bien hecho. Y me sale con que él no se arriesga con las permanentes, que no se hace responsable del resultado.
Le digo que está bien, que yo hace una punta de años me hice alguna y sé cómo reacciona mi pelo y, eligiendo el rulo correcto, no hay drama. Insiste que no, que me va a hacer un corte de pelo genial que sólo con ponerme una crema rebeladora de rizos y sacudir la cabeza me va a quedar con forma...etc.
Resignada le digo que va, que haga el corte.
Me desenreda y me dice que baje la cabeza...corta apenas, después que levante la cabeza...corta menos, me miro, estoy igualita, pero no digo nada...
Me lava el pelo y le entra al secador y al cepillo (igual era previsible)
Mi dios, cómo he cambiado, lo dejé hacer, dejé que me armara un peinado pseudomodernoso que me dejó con cara de 6 años más, me miré al espejo y sólo le dije:
No es lo que tenía en mente, de hecho me lo dejaste más lacio...
Él dijo las escusas de siempre, las que ya conocemos, que voy a ver mañana, que me quedó re bien, y que eran 300 pesos.
Pagué y me fui, obvio que no vuelvo más, de hecho andá a saber cuándo vuelvo a juntar energía para ir con otro, espero que no sea dentro de 6 años.

Los Hilos

Al principio todo era un cuadrado en blanco en un archivo punto doc. Entonces Ella vio que ese espacio estaba vacío y comenzó a mover los dedos. Tic, tic, tictic, tic, el ritmo del teclado se incorporó a su cuerpo, como un corazón pugnando por vivir. Y Ella se sintió grande, fuerte e independiente.

Pero entonces, de la nada (o de sus dedos), aparecieron Ellos, que enseguida comenzaron a bailar sobre el teclado, a treparse en sus hombros para criticar lo que hacía, a sugerirle un mejor peinado y a pincharle los brazos con sus diminutos pies.
Ella los miró con enojo.

- ¿Qué carajo hacen aquí? pensé que los había echado, no los necesito para esto. Miren, yo quiero crear mi propio universo, quiero ser el origen de mi propio mundo y ustedes sólo entorpecen mi trabajo - Pero los pequeños geniecillos continuaron allí, molestando, fiscalizando y dando indicaciones.

- ¡Basta! - gritó Ella. - Voy a buscar una solución definitiva para ustedes -

Entonces comenzó a soplar hasta arrinconarlos a todos y, cuando ya los tenía amontonados, buscó un pañuelo y los anudó dentro. Pero sabía que se trataba de una solución temporal. Así que metió el pañuelo en una caja y rápidamente puso manos a la obra. Para empezar se dedicó a reunir materiales, tierra, madera, fuego, metales, agua...pero al darse cuenta de que no tenía mucho tiempo se decidió rápidamente por la madera, que era abundante y fácil de trabajar.

- A ver si me sirven de algo las clases de manualidades - se dijo, y comenzó a tallar. En pocas horas había reunido un contingente de 10 figuras articuladas y huecas, apenas más grandes que los genios que tenía atrapados en la caja.

- Divide y triunfarás- se dijo. Entonces hizo más figuras, estas con menos curvas y con un accesorio extra. Para completar la labor también usó maderas de distintos colores.

- Listo. Ahora, a ver cómo se las arreglan para fastidiarme - se dijo. Con mucho cuidado abrió la caja, desanudó el pañuelo, tomó un personaje y lo introdujo dentro de la primera figura. Y así fue haciendo con todos, hasta que el pañuelo estuvo vacío.

- Muy bien, ya casi terminamos - dijo Ella, y con un ovillo de hilo ató las extremidades de las figuras, igual que marionetas. Después buscó un tinglado abandonado años atrás y las colocó separadas estratégicamente en grandes islas.

- Así me darán menos problemas- se dijo.

- Y ahora, el toque final - Una por una sopló sobre las figuras, que de inmediato cobraron vida.

- Los llamaré humanos- Dijo Ella en tanto conectaba los hilos con un programa que subió a su computadora.

- Muy bien, ahora ¡a divertirse!- Entonces, libre ya de molestias, se puso a escribir, a crear la historia de cada uno, los juntó, los separó, hizo que se odiaran, que se reprodujeran, que idearan cosas y que de vez en cuando la recordaran. Aunque, como nada es perfecto, cada tanto se corta algún hilo, el humano se "libera" y hace algún estropicio.

Pero Ella siempre se da cuenta a tiempo, repara los hilos y así evita el colapso final.

Un 8 de marzo más.

Mis cambios idiomáticos y sus implicancias

Debería haber un manual para "rioplatenses" en México.
Que yo sepa no existe, he sentido la tentación de hacerlo pero sé que no tengo TODAS las respuestas, la otra es que abriera un blog, algo similar al de "educando al soberano" pero con cosas que nos han pasado a todos, un blog sólo para eso: argentos y yoruguas sobrevivientes en México...mmm, capaz lo abro.
Por ahora y porque no hay otro lugar, pongo aquí una mutación idiomática que hice yo solita en estos 6 años, así, casi sin darme cuenta; y que me hubiera caído re bien que alguien me pasara el tip antes.
En cuanto pasa unos meses acá, una se da cuenta que el conficto es FORMA / FONDO, o sea, nosotros venimos de un lugar en el que prevalece el fondo y este es un lugar en el que lo que importa es la forma.
No es que esté mal que prevalezca la forma, de hecho a nosotros, que venimos de honestidad brutal, meternos un cacho de forma nos cae recontra bien, pero el problema es que una tiene que sobrevivir en un lugar que es totalmente lo contrario a lo que siempre conoció y entonces se pelea con eso, olvidando que son chiquicientos millones y olvidando que fue una la que cayó acá en paracaidas (jamás te dicen "y a vos quién te llamó" pero ganas no les faltan).
Bueno, paso al punto, al ejemplo idiomático.
La frase original era:
Pasame la lapicera

(se trata de esas frases que uno dice en la cotidiana, en el laburo, por ej.)

Entonces una llega acá y nota que hay que ser menos duro y aplica:

¿Podés pasarme la lapicera?

Porque al principio, así, como de recién llegado, una no quiere soltar el "vos" ese que la identifica a una, que le da identidad y hace que le digan "qué bonito hablas" y demás boludeces.
Pero entonces pasa un mes, o dos, o incluso tres, y una empieza a tener dificultades (y no termina de saber porqué), y comienza a darse cuenta que quizá debería hablar más en mexicano para ser entendida, especialmetne cuando acá las lapiceras no existen porque se llaman plumas. Entonces dice:

¿Podés pasarme la pluma?

Pero tampoco funciona...y entonces una trata de ser más amable y articula:

¿Podés pasarme la pluma...por favor?

Y ya, cree que hasta ahí llegó su amor, pero ¡no señor! no es suficiente, hay que sacrificarse, hay que dejar la ofrenda a moctezuma (o como quiera que se escriba) trepar a la cúspide de la pirámide y dejar allí el voceo, el querido voceo...y sale con un:

¿Puedes pasarme la pluma por favor?

Y adivinen qué, no es suficiente, noooo "cómo creen". Hay un detalle, muy poco evidente, que se incorpora casi sin darse cuenta y que ES la diferencia, marca el antes y después de la presencia de alguien en "este bendito país". ¡Es el tiempo verbal!
Y fue así como finalmente llegué al kid del asunto, al eje, el comienzo de mi aceptación total y formal.
Y entonces dije:

¿Podrías pasarme la pluma por favor?

(¡aplausos, aplausos!)

Este camino fue largo y sutil, es la migración del:

Pasame la lapicera al: ¿Podrías pasarme la pluma por favor?

Y espero que haya valido la pena che.

El feisbuc

Hace un tiempo me di de alta en el feisbuc, no sé mucho porqué lo hice, el hi5 por ejemplo, no me enganchó para nada. No sé porqué tengo feisbuc, en serio, me embola que me manden boludeces tan seguido, me embola esa competencia por ver cuantos "amigos" tiene cada quien...me embola feisbuc pero ahí sigo.
Lo que suelo hacer, cuando estoy al re pedo y cosa que sucede cada vez menos, es ver quienes actualizaron su info y, si subieron fotos, las veo...sólo eso. Así medio que me entero en qué anda cada quien, en dónde, saliendo con quién...una especie de reportaje gráfico de los asuntos.
Debo reconocer que la foto de mi viejo, por ej., la levanté del feisbuc de mi medio hermana. Pero si no fuera por su utilidad aggiornante de cómo y en qué andan algunos de mis "amigos" ya me habría bajao hace un rato largo. Como sea, sé de gente que lo usa para enganchar y de algunos otros que reencuentran conocidos. Yo intenté eso de reencontrar pero como que no tuve suerte, onda ¿Qué será de la vida de Ana Sosa?
De hecho se me acaba de ocurrir que mi sobrina debe de haberse dado de alta, a ver si la encuentro...

Las argentas

Qué extraordinario el contraste que siento al leer dos blogs escritos por dos argentinas en el exterior (una en méxico y otra en gringolandia) y de edad similar: Julieta y Moira.
Son diferentes, pero no tanto.
Me pregunto qué pasaría si se leyeran.
Capaz no pasaría nada o hasta en una de esas ya se leyeron.
La Julieta me rompe las bolas, y bastantito, pero medio de costado la sigo leyendo, aunque no sepa porqué.
La Moi me conmueve, la entiendo más, por afinidades obvias de historias duras etc.
Las dos caras de la misma moneda existencial.
Y si, ya sé, parezco toda una superada.

Y como los blogs son públicos no creo que les moleste:

http://mexicomemata.blogspot.com/
http://www.artistacautiva.blogspot.com/