Tipos raros los yoruguas

Pepe: Presidente en Pantuflas?

por Jorge Lanata



Son tipos raros. A mediados del ’84,cuando se resquebrajaba la dictadura del general Gregorio “Goyo” Álvarez, hijo del general Gregorio Álvarez Lezama, nieto del general Gregorio Álvarez, el pequeño dictadorcito de 1,70 metro que gobernó el Uruguay entre el ’81 y el ’85, vi cómo cientos de señoras con cacerolas salían a los balcones de la Rambla para apoyar el paro de colectiveros.

Tipos y minas raros: en el barrio de La Teja se organizaba la pobreza de Montevideo en ollas populares; en cada olla, además de comida, había un psicólogo. Y había, también, consultas populares para todo: se vencía el alquiler del Café Sorocabana, en la esquina de la Plaza y 18 desde 1939, y miles de firmas se unieron para impedirlo. Los avisos del bar en los diarios, en medio de aquella campaña, decían simplemente: “Discuta. Sorocabana”, o “Lea poesía. Sorocabana”. El bar, que llegó a vender 20 mil pocillos en un día, aquel en el que terminó la Segunda Guerra en 1945, tuvo que cerrar su local de la Avenida y mudarse a la calle Yi. Era el último de una dinastía que sólo se prolongaba en la ciudad de Durazno, donde otra sucursal con el mismo mobiliario y estilo pero impedida de seguir con la marca decidió poner en la puerta: “Ex Sorocabana”. Gente rara.

Ahora uno de los más raros, el tipo que sostiene que las hormigas gritan, está a punto de convertirse en presidente del país. El Pepe, el Viejo, el guerrillero, Mujica, pasó quince años de su vida en prisión como rehén. Iban a matarlo si los Tupamaros retomaban las acciones armadas; vivió con otros rehenes un aislamiento total: pasó cerca de dos años en un pozo sin movilidad y eran rotados por las prisiones militares, sin contactos con el interior o el exterior.

“Yo tenía siete ranitas a las que alimentaba con miguitas de pan –recuerda ahora, varios siglos más tarde–. ¿Sabés que las hormigas gritan? Lo descubrí al ponerlas al oído para entretenerme. Estuve siete años sin leer nada, salvo unos pedazos de diarios.”

“A veces nos comunicábamos por Morse. También con voces, estornudos, nos pasábamos señales de vida. El sueño nuestro cuando nos sacaban al baño era encontrar pedazos de diario en vez de papel higiénico, para saber qué pasaba afuera”, continúa el Pepe.

Hace unos meses, por primera vez, el Pepe se puso un traje. Llevó años arrastrarlo hasta la casa de Gabriel Mutto en la calle Maggiolo. Un presidente tiene que tener un traje.Bueno, traje sí pero corbata no. ¿Cómo que corbata no? Mutto aportó una idea diplomática:corbata sí, pero sólo con visitas de dignatarios extranjeros. O cuando le toque a él ir al exterior, sí. En ese caso, la corbata es una forma del respeto, y Uruguay respeta. “Uruguay es un pueblo respondón. No le vas a decir que se calle y obedezca. Somos conservadores anarquistas”, dice Eduardo Galeano. “Hay que crear un banco para los pobres”, sueña el Pepe, que no necesita más de 1.500 dólares para vivir y donará los 15 mil mensuales de su sueldo si gana, invitando al resto del gabinete a hacer lo mismo. Uruguay lo mira, entre conmovido y escéptico: ¿será lo que parece que es? ¿Parecerá lo que no puede ser? Gente rara, dijimos.

Conservadores anarquistas, dicen ellos. Mujica, el Viejo, es seguido por ejércitos de jóvenes. Su línea arrasó la interna del Frente Amplio con votantes nuevos, confirmando una vez más aquello de que no hay diferencias generacionales, sino viejos boludos.

“La vida tiene muchas cosas amargas –dice el Viejo– pero también ofrece revanchas. El problema es saber vivirla con continuidad y tener la capacidad de levantarse cuando se ha caído. Nosotros tuvimos esa experiencia (de la prisión). No la buscamos ni la planeamos, ocurrió de un modo que supera la imaginación de un novelista. Pero no vivimos para cultivar una memoria, mirando hacia atrás. Creo que el ser humano tiene que saber cicatrizar sus heridas y caminar en la perspectiva de futuro. Pues no podemos vivir esclavizados de las cuentas pendientes de la vida, si hacemos eso no se vive el porvenir de la vida, no se vive lo que está por venir. Y la vida es siempre porvenir. Yo tengo una memoria y sus recuerdos, no puede ser de otra manera. Pero dejo una cosa bien clara: el libro de mis cuentas pendientes, ése yo lo perdí. Y allá estaba yo, frente al Batallón Florida. ¿Pero qué restaba del Batallón Florida? La bandera, los trapos, los soldados marcando el pasado, tal vez con hambre, cumpliendo su misión. ¿Y la gente que me llevó a prisión? ¿De qué me voy a acordar? ¿De eso? No tiene ningún sentido. Es importante no olvidarse de nada, pero pienso que es necesario mirar el mañana. No se vive de recuerdos. Y, como militante, es necesario recordar que las credenciales también envejecen y deben ser renovadas. Es importante mirar al pasado pero también es necesario perderle el respeto.”

Caído el Generalísimo Alvarez, los tupamaros organizaban charlas con el público, abiertas, en las plazas de Montevideo y el interior del país. Ni el ERP ni los Montoneros pudieron hacer lo mismo. El triunfo arrollador de la primera vuelta (Frente Amplio 48,16%; Blancos 28,94; Colorados 16,90) tuvo su dejo amargo con la negativa a la anulación de la ley de amnistía. La Ley 15.848 de la Caducidad de la Pretensión Punitiva del Estado (eufemismo uruguayo por Ley de Impunidad) divide aún hoy al país y limita a su mínima expresión la posibilidad de juicios por violación a los derechos humanos. Los uruguayos no tuvieron Malvinas: su transición, más parecida a la chilena, negoció una salida civil sin derrota militar alguna.

“Creo que no es posible hacer transformaciones relativamente importantes antes de quince o veinte años”, dice el Pepe, a los 74 años. ¿Será posible mirarnos de manera trascendente? ¿Querrán los uruguayos trabajar por algo cuyos resultados no van a ver?

Uruguay vive, también, la trampa del discurso múltiple: honestidad en un paraíso del lavado de dinero, impunidad en un pequeño país donde los bancos, demasiadas veces, han dictado la ley.

Luis Alberto “Cuqui” Lacalle –en campaña descamisado, una versión oriental de Menem con mejor promedio en el colegio– es parte de un Uruguay que lucha por sobrevivir en medio del vendaval: la quiebra del Banco Pan de Azúcar, los negocios de los hermanos Rohm y adjudicaciones irregulares de medios a sus amigos se han transformado en pesadillas recurrentes.

Agazapado en medio del ring, el viejo Uruguay responde con lo que encuentra a mano: el sorpresivo “descubrimiento” de un arsenal de armas de guerra vinculadas a narcos brasileros pero adjudicadas oportunamente a una remake tupamara alteró hace unos días la siesta de Montevideo. Fue todo tan torpe, e ingenuo, que recordaba a aquella mucama de Pablo Neruda yendo a enterrar su segundo vestido al jardín “porque con Allende iban a llegar los comunistas al poder y se lo iban a quitar”.

Mujica sabe que la manera de cambiar el país es lograr que los uruguayos cambien: “La deuda externa es impagable. Nosotros fingimos que pagamos y ellos fingen que nos cobran. Uno grita, pero el Fondo sigue igual, esta ahí. Lo que es necesario cambiar es nuestra postura. Porque a mí nunca me colocaron una 45 en la cabeza obligándome a pedir dinero prestado. El problema es que estamos educados para pedir prestado cuando enfrentamos dificultades. Y ellos ‘generosamente’ nos prestan. No lograremos cambiar el mundo con gritos, lo que es necesario cambiar, en primer lugar, es nuestra conducta. El día en que aprendamos a vivir con lo que tenemos, estaremos libres. No tenemos que cambiar al Fondo, somos nosotros los que tenemos que cambiar”.

Tabaré Vázquez dejará el poder con al menos cuatro orgullos: haber cumplido su palabra de evitar la reelección, irse con el 70 por ciento de imagen positiva, haber reducido el 18 por ciento los hogares de niños pobres y haber implementado la que fue –en opinión de este autor– la noticia política más importante de la década en América latina (sí, leyó bien):Uruguay es el primer país del mundo que llevó adelante sin cortapisas ni remiendos el plan “una lap-top por chico”: mientras en Argentina se discutía el precio, Uruguay entregó e instaló más de 460 mil computadoras personales.

Para decirlo de otro modo: cada chico del Uruguay en edad escolar primaria cuenta con su ordenador, puede llevarlo diariamente a su casa y compartirlo con su familia. Cada una de esas computadoras tiene una conexión gratuita a la red. El año próximo se comenzará con los alumnos secundarios. El relato tendencioso de los Rodríguez Saá suena, en este contexto, como una especie de broma: San Luis entregó sólo algunos miles de máquinas, dio créditos para comprar otras y llenó la provincia de conexiones wi-fi (conexiones, o sea: enchufes, no máquinas).

El nuevo desafío se llama ahora en Uruguay Plan Cardales: lograr que todos los hogares del país reciban cable, conexión a la red y teléfono a un precio casi simbólico, como paso previo a la informatización de todas las áreas de gobierno para agilizar y transparentar las gestiones ante el Estado.

Ahí están nuestros primos: ¿tipos raros, no ? Se merecen que les vaya bien.

Se vienen las fiestas

y para ser original estoy extañando.
Como este año tampoco voy a viajar a Uruguay (como ando ahorrando y no llegué pal terreno prefiero quedarme en el molde) me pedí los 6 días cagados anuales que dan para el 24 de diciembre. Yo suelo preferir salir en febrero pero la verdad estoy cansada y con poco ánimo para bancarme todo el show de las fiestas, eso de poner cara linda, hacer que estoy contenta y mostrar una maravillosa sonrisa al recibir un regalo pedorro del amigo invisible de turno.
Hasta parece que zafo de la fiesta de fin de año laboral...(desde aquél nefasto show de santa claus y "te queremos paola, te queremos" prefiero zafar de este tipo de fiesta).
Así que el 23 de noche rajo para Oaxaca un par de días y después Mazunte, que dicen que está buena la playa. Regresaré después del 1 de enero y me guardé 2 días para más adelante. Estoy deseando descansar un poco, este año estuvo bien pero pesadito.

Noticia

Bueno, este año viene bien.
Ayer me avisaron que van a publicarme otro cuento en otra antología y hasta me van a pagar! (unos 80 dólares, tampoco tanto)
Ando medio vaga con esto del blog, a ver si reactivo el asunto.
Saludismos.

LA MOTO

Él la buscaba, avanzando por el pasillo en penumbras. Como siempre, algunos le pidieron cigarrillos, entonces se detuvo y vació la caja, repartiéndolos entre todos, después se los encendió, uno por uno. Un hombre que parecía más viejo cortó el cigarro en dos, para hacer más largo el disfrute.
- Hola mamá ¿cómo estás?- Saludó cuando la encontró, sentada bajo un árbol.
- Bien, muy bien, gracias. Ella respondió con educación y en automático, como si no supiera donde estaba, no escuchara los gritos ni viera la miseria del hospicio.
- ¿Te tratan bien? Estás más flaca ¿Comés bien?
- Sí, muy bien. Justo ayer nos dieron arroz con leche, estaba muy rico, pero Martha me robó la mitad.
- ¿Y no te quejaste, no le dijiste a nadie?
- ¿Y eso para qué? Shhh ¿te cuento un secreto? El otro día Arturo me llevó a bailar, la pasé lindo.
- ¿En serio? ¿Y bailaste?- (qué fácil era seguirle el juego, subirse al tiovivo con ella).
- Bailamos toda la noche. ¿Sabés? Fuimos al Club Naval y tenía todas las luces encendidas, hasta parecía de día. Yo me puse un vestido verde y Arturo dijo que...que...mis ojos eran muy bonitos. Arturo es así de alto como vos, pero no tiene tus ojos, tus ojos son parecidos a los míos.
- Ah. ¿Y... vos lo querés mucho a Arturo?- (¿y quién es Arturo?¿es tu padre, es un hermano, es mi padre?)
- Si, claro que lo quiero, pero él se fue, se fue y me dejó sola.- Entonces ella lo miró un instante a los ojos, sólo un instante, enseguida se distrajo con una paloma que hurgaba una bolsa de papel.


- Mirá Martha, mirá la foto ¿Ves? Este es mi hijo.
- A ver...¡qué buen mozo! Se parece a vos, tiene tus ojos.
- ¿Viste que si? Es lindo... Ayer vino a visitarme, siempre viene.
- No mientas, si yo hace tiempo que no lo veo.
- Es que a veces viene de noche, porque trabaja mucho. Viene después que nos dan la pastilla, yo lo escondo debajo de la cama y cuando están todos dormidos me escapo con él, pero no le digas a nadie.
- ¿Y qué es esa cosa que tiene en la mano?
- Eso es un casco, es el casco de su moto. ¿Sabés? La otra noche me llevó a pasear, estuvimos andando en moto mucho rato.
- ¡Mentís! ¿Cómo va a venir? De noche no dejan entrar visitas...
- ¡No! ¡No es mentira! Yo salí sola, sin que me viera nadie, y lo esperé en la carretera, entonces él vino con su moto y fuimos a pasear. Mirá, si no contás nada, otro día le voy a pedir que te lleve a vos, vas a ver qué lindo.
- ¡Sí! ¡Dale! ¡Y también decile que sea mi novio!
- ¿Tu novio? No, tu novio no, él ya tiene novia; una vez la trajo y hasta nos sacamos una foto.
- Bueno, pero puede tener dos novias ¿no? Dale, decile che, yo también quiero pasear en moto.
- Ta bien, yo le digo, pero creo que a la novia no le va a gustar.


Al entrar en la sala él no puede evitar un sentimiento de culpa. Hace varios meses que no viene a verla y esta será su última visita por largo tiempo. Quién sabe cuándo podrá volver.
- Hola mamá. ¿Cómo estás?
- ¡Hola mijo! Y, acá ando, hace un poco de frío.
- Ya me contaron que te fuiste de fiesta por ahí.
- ¿Yo? Nooo. Sólo fui al camino a ver si venías y después quise ir más lejos a ver si te alcanzaba, pero ellos me encontraron.
- Si, me avisaron por teléfono. ¿Sabés? Vine a despedirme, me voy de viaje.
- ¿De viaje? ¿Y te vas muy lejos?
- Lejísimos, me voy a un país que tiene unas pirámides y comen todo con picante.
- Bueno pero vos no comas mucho picante que te hace mal a la gastritis.
- ¿Y qué hago si sólo encuentro eso para comer?
- No, seguro que hay otras cosas, y si no, entonces hacete arroz. Decile a tu novia que te haga arroz...a mi me gusta el arroz con leche. ¿A vos?
- Masomenos, pero si vos me decís cómo lo preparás para que mi novia lo haga, seguro que me gusta.
- Es fácil, ponés arroz, ponés leche, azúcar, lo calentás en el fuego mientras revolvés y listo, vas a ver qué rico.
- Dale, lo voy a probar así. Tomá. Mirá, te traje otra foto.
- A ver...¡sos vos!, estás lindo. ¿Es para mí?
- Si, para vos sola, guardátela para que no te la roben como la otra.
- Mirá, me la escondo acá, así ni Martha me la va a poder sacar. Ella dice que quiere ser tu novia y yo le dije que sí pero es mentira. Mirá si yo te voy a decir que te hagas novio de una vieja fea como ella...ni loca te digo eso.
-Te voy a extrañar mamá.


No es habitual que les den arroz con leche, por eso ella lo disfruta tanto, le trae lindos recuerdos, su novio Arturo, su hijo aprendiendo a comer...lástima esos grandes trozos de cáscara de limón que se encuentra dos por tres.
- Arroz con leche, me quiero casar...- Canturrea golosa mientras se lleva una cuchara rebosante a la boca. El sabor amargo de la cáscara de limón se le atora en la garganta.
Entonces tose y después aspira, pero la cáscara tenaz impide que el aire pase. Se lleva la mano a la garganta tocando el hombro de su compañera, quien parece no darse cuenta. Agita su brazo, frenético, como saludando al compañero de la mesa de enfrente, quien también la saluda. Sigue agitando el brazo hasta que se le nubla la vista, quiere gritar pero el aire no entra ni sale. El hombre que la saludó se cansa del juego y ahora camina, deteniéndose cada tanto a dar enfáticos discursos al aire. Una nube ya conocida aparece de pronto, los últimos rastros de vida comienzan a abandonarla.


Creyendo que se había dormido, Martha la sacudió un rato y al no obtener respuesta fue a buscar a la cuidadora.
- Está rara, no me contesta ni se mueve...
- Bueno, ya voy, decime donde está.
- Acá nomás, tirada en el piso.
- A ver... ¡Vamos remolona, no es hora de dormir! ¡Arriba! Pero... esta mujer está fría...¡Rápido! ¡Llamen al doctor Martínez! Putamadre... ¿qué le pasó? - Rugió la voz mientras sacudía el pequeño cuerpo.
Alguien le mete unas pinzas por la boca y retira el trozo de cáscara atragantado. Pero ya es tarde. Una nube rosa la envuelve y desde lejos le llegan los gritos de la enfermera, después el sacudón del shock eléctrico la lleva a la ruta desierta. Escucha el sonido de la moto, ahí está él, extendiéndole el casco:
- Vení mamá, vamos a pasear, yo te llevo.
- ¿Viste Martha? Te dije que iba a venir a buscarme...



(cuento publicado en el libro Cuentos del Sótano, antología Endora)

Lanzamiento de libro

Me publicaron un cuento aquí. En venta en todas las librerías del país.

Ojalá...

Ojalá que estuvieras aquí.
Fuimos sólo dos almas perdidas,
año tras año
nadando en la pecera,
corriendo por el viejo camino de siempre.
¿Y qué hemos encontrado?
Los mismos miedos de siempre...
Ojalá que estuvieras aquí.

Pink Floyd

Ando un poco en esto:

http://pretextos-pretextos.blogspot.com/

dense una vuelta y me dicen qué tal.

Lado A - Lado B / Las caras de la democracia

Hace un par de semanas me tocó votar por primera vez como mexican y aprovechando esto me pidieron un artículo para un suplemento.
Escribí este texto, sin meterme en política, sin herir las sensibilidades y sin señalar qué voté y porqué:
Voté anulado porque no les creo un carajo, a nadie, no les creo nada de nada.
En fin, acá el artículo:


La Portada

Hace ya 4 años que soy mexicana por elección. El domingo pasado desperté con una sensación de reencuentro, una sutil emoción que creía perdida en la memoria revivió y se instaló en mi, la emoción de involucrarme nuevamente con la realidad que me rodea y, desde este ínfimo espacio de ciudadana, elegir una opción y poder votar, decir "a mi me parece que..."

Y desde este lugar, desde lo que siento y veo, desde mi experiencia, les comparto mi mirada, mi vivencia de elección, tan igual y al mismo tiempo diferente al resto de las experiencias.

Hay frases que de tanto repetirse terminan considerándose verdades casi absolutas, sin que por ello sean ciertas. A mi me dijeron esta frase en Uruguay una noche estrellada de octubre de 1999, al cerrarse el escrutinio de votos y confirmar que mi candidato a la presidencia había perdido por escaso margen: "Cada pueblo tiene el gobierno que se merece". Y esa frase espetada casi como un insulto, generó en mí un sentimiento de impotencia y rebeldía. ¿Quién dice que la mayoría tiene razón? ¿Eh? ¿Y en los países que no hay democracia? ¿Y en los países que la mayoría de las personas no acceden a la educación y simplemente son engañadas con promesas obscenamente imposibles? Recuerdo que entonces me hice muchas preguntas sin llegar a una conclusión definitiva. Han pasado muchos años, soy ciudadana en otro país y aquella frase, como un mal consuelo, sigue repicando cada vez que participo en una elección, pierda o gane mi candidato.

Primero está el tema de la democracia. Y antes de continuar quiero aclarar, como Facundo Cabral, que sólo soy una ciudadana del mundo. Recuerdo que cuando en la escuela primaria me explicaron qué era eso de la democracia, mi país vivía una feroz dictadura militar. En aquél entonces la democracia era lo máximo, la amiga perdida, la mejor aliada para el ejercicio de la libertad. El voto secreto era una maravilla ejercida por los ciudadanos; olvidando con generosidad que sólo desde hacía pocas décadas las mujeres habían sido habilitadas para votar, entre otras "pequeñas" paradojas.

Actualmente ya no considero a la democracia como el mejor sistema, y confieso que no sé cuál es el mejor sistema; la democracia para mi ha pasado a ser "el menos peor", lo cual es triste pero, como dijera mi abuelo, "es lo que hay". Y como es lo mejorcito que hay en la vuelta, uno pretende que funcione de la mejor manera posible, que todos participen y se expresen sin coacciones, que el voto sea realmente secreto y que haya candidatos serios a los que elegir, candidatos que se ganen la confianza de su electorado y que cumplan sus promesas, etc. etc.

Lado A

Las elecciones nacionales pasadas me encontraron con "la ñata (nariz) contra el vidrio", mirándolas de perfil, sin opción de hacer nada, sólo mirar, escuchar. Y así fue como me enfrenté por primera vez con los siguientes conceptos: ¿Votos perdidos? ¿¡Urnas embarazadas!? ¿Es esto posible? Es cierto que nunca se confirmó nada, pero el sólo hecho de que se pusiera en tela de juicio el conteo fue suficiente para que yo comenzara a descreer en la tan mentada democracia, cosa que no me había sucedido en mi país natal, dictadura incluida. Y aquí encontramos el primer contraste, en México la democracia institucionalizada no tiene buena imagen y no es garantía de que tu voto será justamente considerado.

Faltaba un mes para las elecciones cuando comenzaron a caer. Primero me abordaron en la calle, alguien del Pan pretendía que votara por su partido.
- Perdón siñoritau, mi nou enthender...- Sé que fue una salida fácil, pero fue lo único que se me ocurrió decir frente a esa chava que, cual novel mormón, pretendía perseguirme hasta que le asegurara mi simpatía por su candidato.
Luego llegó la carta, la señora Beatriz Paredes me saludaba amablemente y me invitaba a checar las virtudes de su gallo para mi delegación. ¿Y quién le dio mi nombre a la tal señora? ¿Cómo sabe mi dirección? Conozco bien las prácticas publicitarias con las cuales se compran bases de datos para promocionar un producto, pero esto no fue en desmedro de mi asombro, el cual aumentó al siguiente día cuando recibí otra carta, esta vez del Seguro Social, en la que me explicaban que gracias a la gestión del Presidente Calderón mi jubilación sería sustancialmente más nutrida...gracias por hacer su chamba señor presidente, los futuros pensionistas lo recordarán en sus oraciones y, con algo de suerte, quizá voten por su partido. Ni el mero día de las elecciones pude escapar, ya que recibí dos llamados telefónicos, el primero de parte de un joven muy correcto, que dijo hablar en nombre del IFE y el segundo una grabación que, sin decir "agua va", me espetó que qué esperaba para salir de casa a votar, cosa que me asombró mucho porque efectivamente yo ¡aún no había votado! Antes de recibir una tercera llamada, tercera, y temiendo que esta vez me amenazaran con quitarme la ciudadanía si no concurría, me dirigí, credencial de elector en mano, a la dirección designada para emitir mi voto.


Lado B

Todo tenía el color de la novedad para mí. Encontrar el lugar fue sencillo, también lo fue hacer la fila y entregar mi credencial; en realidad todo fue extremadamente sencillo y rápido.
Sin embargo salí del lugar con cierta desazón. ¿Dónde quedó el cuarto secreto? Aquella habitación sola y cerrada en la que imperaba el silencio y donde uno se enfrentaba a todas las listas ¿Y el sobre para introducir mi voto? ¿Y qué fue de aquella urna sólida, de madera, cerrada a cal y canto con un fuerte candado?
Esta vez el procedimiento fue diferente. En primer lugar me entregaron dos listas, luego busqué dónde dirigirme hasta que en medio del patio topé con una "mesa" doble faz de plástico, rodeada con una especie de mampara también de plástico y con una media cortina del mismo material en cuyo exterior pude leer: Cuarto Secreto;
"entré" como pude allí, coloqué mis dos listas sobre la "mesa" y señalé mi elección en las dos papeletas, luego las doblé en cuatro y ahí me di cuenta que no me habían dado ningún sobre para resguardar mi voto. Entonces salí, votos en mano, en busca de la urna. Unos metros más adelante encontré una caja de plástico transparente sellada con cinta adhesiva, deduje que era la urna y allí introduje mis papeletas, confiando en mi suerte para que no se desdoblaran en el proceso y mi voto secreto dejara de serlo.
No es para tanto, me dije, al fin y al cabo el sistema funciona. ¿Funciona? ¿Y qué pasa con la percepción? ¿Qué percepción genera en la población estos materiales, esta ambigüedad de términos en la que un cuarto secreto ni es un cuarto ni es secreto? ¿Estas urnas "inembarazables" de material plástico semi-rígido selladas con cinta?
Entonces, a la multiplicidad de razones por las cuales la ciudadanía no concurre a votar yo le añado esta, que puede parecer nimia: el sistema despierta más desconfianza que confianza, todo se ve demasiado endeble y poco sólido. De hecho, el simple tropiezo de un ciudadano distraído sería suficiente para desbaratar una urna, convirtiéndola en un almohadón amorfo.

La Contratapa

Hay muchas cosas que cambiar, unas más prioritarias que otras. Pero yo agradecería mucho si el IFE, en vez de gastar sus dineros en llamarme personalmente para invitarme a votar, invirtiera un poco más en infraestructura, para que así la distancia entre SER y PARECER fuera un poco, tan sólo un poco, menos profunda.

Las familias

No sé mucho de mi familia paterna, tengo un apellido alemán medio difícil y escaso, especialmente en Uruguay.
En estos años de internet dos o tres "familiares" de argentina han caído en mi mail, escribiéndome por distintos motivos. Por estos aterrizajes he ido averiguando varias cosas, por ejemplo, que el nombre Eduardo (el nombre de mi viejo) se repite abundante del otro lao del charco y que la influencia germana pesa mal (bueno, al menos eso es lo que interpreto yo) ya que la mayoría son milicos, son mormones...o se van pal otro extremo y son alcohólicos y/o artistas.
Para quienes creen en las constelaciones: creo que en el apellido paterno de mi familia, en los emigrados a sudamérica, hay un problema de rigidez, una necesidad de marco normativo sin el cual parece que se van al carajo. Y mi viejo fue un claro ejemplo de cómo irse al carajo.
Ahora me pregunto cuál será el sino de mi familia materna...capaz es más fácil de ver cuando uno está prácticamente por fuera y por eso no me sale con respecto a la familia de mi vieja.
Cosas que pasan por mi cabeza de vez en cuando.

Daniel Viglietti en el D.F.

Por detrás de mi voz
escucha, escucha.
Otra voz canta.

Viene de atrás, de lejos;
Viene de sepultadas
bocas, y canta.

Dicen que no están muertos
escúchalos, escucha.
Mientras se alza la voz
que los recuerda y canta.

Escucha, escucha;
otra voz canta.

Dicen que ahora viven
en tu mirada.
sostenlos con tus ojos,
con tus palabras.
Sostenlos con tu vida
que no se pierdan,
que no se caigan.

Escucha, escucha;
otra voz canta.

No son sólo memoria,
son vida abierta,
continua y ancha;
son camino que empieza.

Cantan conmigo,
conmigo cantan.

Dicen que no están muertos;
escúchalos, escucha,
mientras se alza la voz
que los recuerda y canta.

Cantan conmigo,
conmigo cantan.

No son sólo memoria,
son vida abierta,
son camino que empieza
y que nos llama.

Cantan conmigo,
conmigo cantan.

Homenaje a Mario Benedetti hace un par de semanas.

Se solicita su colaboración

Hay un perro en Monterrey que busca casa.
Está limpito, es lindo, simpático...
A ver si esto del web sirve para algo más concreto que boludear y le conseguimos un dueño al Manchaoreja.

Chau Mario II

BIROMES Y SERVILLETAS

En Montevideo hay poetas, poetas, poetas
que sin bombos ni trompetas, trompetas, trompetas
van saliendo de recónditos altillos, altillos, altillos
de paredes de silencios de redonda con puntillo.

Salen de agujeros mal tapados, tapados, tapados
y proyectos no alcanzados cansados, cansados
que regresan en fantasmas de colores, colores, colores
a pintarte las ojeras y pedirte que no llores.

Tienen ilusiones compartidas partidas, partidas
pesadillas adheridas heridas, heridas
cañerías de palabras confundidas fundidas, fundidas
a su triste paso lento por las calles y avenidas.

No pretenden glorias ni laureles, laureles, laureles
solo pasan a papeles, papeles, papeles,
experiencias totalmente personales, zonales, zonales
elementos muy parciales que juntados no son tales.

Hablan de la aurora hasta cansarse, cansarse, cansarse
sin tener miedo a plagiarse, plagiarse, plagiarse
nada de eso importa ya mientras escriban, escriban, escriban
su mana su locura su neurosis obsesiva.

Andan por las calles los poetas, poetas, poetas
como si fueran cometas, cometas, cometas
en un denso cielo de metal fundido, fundido, fundido
impenetrable, desastroso, lamentable y aburrido.

En Montevideo hay biromes, biromes, biromes
desangradas en renglones, renglones, renglones
de palabras retorciéndose confusas, confusas, confusas
en delgadas servilletas como alcohólicas reclusas.

Andan por las calles escribiendo y viendo y viendo
lo que ven lo van diciendo y siendo y siendo
ellos poetas a la vez que se pasean, pasean, pasean
van contando lo que ven, y lo que no, lo fantasean.

Miran para el cielo los poetas, poetas, poetas
como si fueran saetas, saetas, saetas
arrojadas al espacio que un rodeo, rodeo, rodeo
hiciera regresar para clavarlas en Montevideo
Leo Masliah

Chau Mario

Como buena uruguaya no puedo dejar de despedir a Mario Benedetti. Otras muertes me han dolido más, por ejemplo Idea Vilariño hace poco. Y podés apostar que he leído mucho más a Mario que a Idea, pero no sé, lo pienso solo, asmático...y la verdad es una buena que se haya ido.
Igual ahí está, en sus cuentos, sus novelas y su poesía.
Cuánto joven descubrió la poesía leyéndolo y cuántos más lo leerán mañana.
En este día tan húmedo y gris, tan lejos de mi Montevideo, uso mi inhalador en tu homenaje.
Buen viaje Mario.

Ana y el mar

wisky!

A pedido del público

Todos saben lo que está pasando, que influenza y demás.
Se siente raro, todos andamos con barbijo e incluso me llegaron a dar guantes onda cirujano pa laburar. Pa colmo tembló y eso movilizó más los ánimos.
La cosa es que por la tarde nos dijeron que hoy laburábamos desde casa y andá a saber si el resto de la semana también. Me gusta estar en casa laburando, tengo internet, tengo compu...mejor que salir a la calle y andar paranoica.
Hace un rato me mandaron un mail diciendo que mañana hay que presentarse a laburar. Mmmm, no sé, creo que voy a intentar regresar el lunes nomás, si ya me traje todo...¿pa qué correr riesgos?
Ya hay rumores, muchos, de esos que "si dicen 6 debe ser 10", "no es influenza porcina, es algo más jodido", "son más muertos de los que dicen". De todo.
Por lo pronto, creo que lo mejor es interactuar lo menos posible con el resto de la humanidá, al menos no personalmente.

En un rato subo foto ad hoc.

El chiste del día de ayer:
¿Qué le dijo el DF a la influenza?
Mirá como tiemblooo.

Y me hago la canchera, pero me preocupa.

Andrea, yo y las noticias

Hoy me llegó el mail de Andrea, gran amiga a la que hace 5 años no veo. Compartimos el último año que estuve en Uruguay, yo planeando el viaje y ella pensándolo.
Dos años después Andrea partió para Israel, así que ahora éramos dos las emigradas.
Con ella siempre me pasó que de repente en un año ni nos cruzábamos, no mail, no chat. Y en una de esas, abro el msn y me la encuentro, entonces chateamos más de una hora, continuando la conversa que habíamos dejado, recuperando el diálogo como si el tiempo no hubiera pasado, entendiéndonos de una, cotejando los procesos, etc.
Pues hoy Andrea me dió la gran sorpresa, una foto de ella con su anillo de compromiso, con su novio...y no ni idea de que tuviera novio, mucho menos que fuera a casarse.
Lo cual es bastante lógico ya que hace un rato largo, casi un año, que no chateamos ni nada.
Pero el punto es mi reacción, ahí, frente al monitor. Las noticias, buenas y malas, han venido del puto monitor, específicamente de los mails, y no me termino de acostumbrar a eso.
"Qué querés, si la mina está en Israel y vos en México" me dice mi compañero. Sí, es cierto, y sería igual para todo aquél que está en Montevideo, en Monterrey, en cualquier parte del mundo en la que sea más fácil escribir un mail que hablar por teléfono.
Así que la mecánica suele ser más o menos la misma: llego al laburo (casi siempre las noticias suceden entre semana), abro el mail y ahí está la bomba correspondiente: nacimientos, muertes, bodas, enfermedades...Y yo ahí, en mi laburo, con cara de "nosapanada" y un cacho desbordada. Porque no estoy ahí con ellos, porque tampoco puedo comentarlo, alegrarlo, entristecerme con la persona que está al lado mio, porque, a mi vez, yo termino volcando lo que siento en una página de internet.

goby baya, jugo mágico

Lo bueno de las flores de bach es que a veces me entero de su efecto. Lunes y martes pésimo, miercoles mejorando.
Hace unos 10 años que tomo flores de forma intermitente. No, no son mágicas, pero me han ayudado en varias oportunidades puntuales. Esta es una de ellas.
Hasta sientí amor por la humanidad y me alegró ver una lagartija escondiéndose entre las flores, onda presentación de novela de la tarde.
Menos mal que todo es temporal.

De repente

el bajón, porque sí, sin motivo aparente.
Hacía un rato largo que no me sentía así. Una mezcla de sueño con mal humor y angustia. Mal para empezar la semana.
Ayer fue nefasto, hoy mejor. Voy saliendo.
Busco las causas, en realidad estoy mejor, mucho mejor, que el año pasado a esta altura, todo va marchando, hay planes, buen ambiente, etc.
La obvia es que extraño, 7 años después sigo extrañando, me pega diferente pero ahí está y la otra es el cumpleaños asomándose en el horizonte, como nubarrón amenazante del mes que viene.
No quiero imaginar cómo me pegará el 2010 cuando cumpla los temidos 40...

ROSA DE HIROSHIMA

Pensem nas criancas
mudas, telepáticas
pensem nas meninas
cegas, inexatas
pensem nas mulheres
rotas, alteradas
pensem nas feridas
como rosas cálidas
mas oh! nao se esquecam
da rosa, da rosa
da rosa de hiroshima
a rosa hereditária
a rosa radioativa
estúpida e inválida
a rosa com cirrose
a anti-rosa atomica
sem cor, sem perfume
sem rosa, sem nada.

Ney Matogrosso

De pelos

Desde que llegué a México, hace 6 años, no voy a la peluquería. Miento, fui hace 4 años cuando estuve en Uruguay y ya.
El pelo me lo corto yo, ahí, el clásico corte desparejo. Una se pone cabeza abajo, peina el pelo y mete tijera (si es posible que no sea esa que usa para cortar el pollo en la cocina) después medio le entra con una gillete afilada y listo, queda bastante potable.
El tema es que en Monterrey, por el clima o el agua, lo tenía un poco más ondeado y en el DF me queda más llovido. El llovido me embola, no termina de ser lacio, no es ondulado...Así que lo pensé y me decidí por una base de permanente.
Una vez decidida, y como voy cada muerte de obispo, me acordé que una amiga tiene el pelo bastante lindo así que le pedí que me diera los datos de su peluqueiro, a sabiendas de que es medio caribe.
El sábado pasado no tuve clase de joyería, así que era el día ideal, llamo y me da hora para las 8 de la mattina...me llamó la atención porque según el tipo que me agendó a las 9 tenía otra clienta, pero ta.
El sábado a las 8 ahí estaba, le explico al tipo lo que quiero, una base de permanente nomás, para que quede un poco ondulado, para darle forma y ya que estamos un corte similar al que tengo pero bien hecho. Y me sale con que él no se arriesga con las permanentes, que no se hace responsable del resultado.
Le digo que está bien, que yo hace una punta de años me hice alguna y sé cómo reacciona mi pelo y, eligiendo el rulo correcto, no hay drama. Insiste que no, que me va a hacer un corte de pelo genial que sólo con ponerme una crema rebeladora de rizos y sacudir la cabeza me va a quedar con forma...etc.
Resignada le digo que va, que haga el corte.
Me desenreda y me dice que baje la cabeza...corta apenas, después que levante la cabeza...corta menos, me miro, estoy igualita, pero no digo nada...
Me lava el pelo y le entra al secador y al cepillo (igual era previsible)
Mi dios, cómo he cambiado, lo dejé hacer, dejé que me armara un peinado pseudomodernoso que me dejó con cara de 6 años más, me miré al espejo y sólo le dije:
No es lo que tenía en mente, de hecho me lo dejaste más lacio...
Él dijo las escusas de siempre, las que ya conocemos, que voy a ver mañana, que me quedó re bien, y que eran 300 pesos.
Pagué y me fui, obvio que no vuelvo más, de hecho andá a saber cuándo vuelvo a juntar energía para ir con otro, espero que no sea dentro de 6 años.

Los Hilos

Al principio todo era un cuadrado en blanco en un archivo punto doc. Entonces Ella vio que ese espacio estaba vacío y comenzó a mover los dedos. Tic, tic, tictic, tic, el ritmo del teclado se incorporó a su cuerpo, como un corazón pugnando por vivir. Y Ella se sintió grande, fuerte e independiente.

Pero entonces, de la nada (o de sus dedos), aparecieron Ellos, que enseguida comenzaron a bailar sobre el teclado, a treparse en sus hombros para criticar lo que hacía, a sugerirle un mejor peinado y a pincharle los brazos con sus diminutos pies.
Ella los miró con enojo.

- ¿Qué carajo hacen aquí? pensé que los había echado, no los necesito para esto. Miren, yo quiero crear mi propio universo, quiero ser el origen de mi propio mundo y ustedes sólo entorpecen mi trabajo - Pero los pequeños geniecillos continuaron allí, molestando, fiscalizando y dando indicaciones.

- ¡Basta! - gritó Ella. - Voy a buscar una solución definitiva para ustedes -

Entonces comenzó a soplar hasta arrinconarlos a todos y, cuando ya los tenía amontonados, buscó un pañuelo y los anudó dentro. Pero sabía que se trataba de una solución temporal. Así que metió el pañuelo en una caja y rápidamente puso manos a la obra. Para empezar se dedicó a reunir materiales, tierra, madera, fuego, metales, agua...pero al darse cuenta de que no tenía mucho tiempo se decidió rápidamente por la madera, que era abundante y fácil de trabajar.

- A ver si me sirven de algo las clases de manualidades - se dijo, y comenzó a tallar. En pocas horas había reunido un contingente de 10 figuras articuladas y huecas, apenas más grandes que los genios que tenía atrapados en la caja.

- Divide y triunfarás- se dijo. Entonces hizo más figuras, estas con menos curvas y con un accesorio extra. Para completar la labor también usó maderas de distintos colores.

- Listo. Ahora, a ver cómo se las arreglan para fastidiarme - se dijo. Con mucho cuidado abrió la caja, desanudó el pañuelo, tomó un personaje y lo introdujo dentro de la primera figura. Y así fue haciendo con todos, hasta que el pañuelo estuvo vacío.

- Muy bien, ya casi terminamos - dijo Ella, y con un ovillo de hilo ató las extremidades de las figuras, igual que marionetas. Después buscó un tinglado abandonado años atrás y las colocó separadas estratégicamente en grandes islas.

- Así me darán menos problemas- se dijo.

- Y ahora, el toque final - Una por una sopló sobre las figuras, que de inmediato cobraron vida.

- Los llamaré humanos- Dijo Ella en tanto conectaba los hilos con un programa que subió a su computadora.

- Muy bien, ahora ¡a divertirse!- Entonces, libre ya de molestias, se puso a escribir, a crear la historia de cada uno, los juntó, los separó, hizo que se odiaran, que se reprodujeran, que idearan cosas y que de vez en cuando la recordaran. Aunque, como nada es perfecto, cada tanto se corta algún hilo, el humano se "libera" y hace algún estropicio.

Pero Ella siempre se da cuenta a tiempo, repara los hilos y así evita el colapso final.

Un 8 de marzo más.

Mis cambios idiomáticos y sus implicancias

Debería haber un manual para "rioplatenses" en México.
Que yo sepa no existe, he sentido la tentación de hacerlo pero sé que no tengo TODAS las respuestas, la otra es que abriera un blog, algo similar al de "educando al soberano" pero con cosas que nos han pasado a todos, un blog sólo para eso: argentos y yoruguas sobrevivientes en México...mmm, capaz lo abro.
Por ahora y porque no hay otro lugar, pongo aquí una mutación idiomática que hice yo solita en estos 6 años, así, casi sin darme cuenta; y que me hubiera caído re bien que alguien me pasara el tip antes.
En cuanto pasa unos meses acá, una se da cuenta que el conficto es FORMA / FONDO, o sea, nosotros venimos de un lugar en el que prevalece el fondo y este es un lugar en el que lo que importa es la forma.
No es que esté mal que prevalezca la forma, de hecho a nosotros, que venimos de honestidad brutal, meternos un cacho de forma nos cae recontra bien, pero el problema es que una tiene que sobrevivir en un lugar que es totalmente lo contrario a lo que siempre conoció y entonces se pelea con eso, olvidando que son chiquicientos millones y olvidando que fue una la que cayó acá en paracaidas (jamás te dicen "y a vos quién te llamó" pero ganas no les faltan).
Bueno, paso al punto, al ejemplo idiomático.
La frase original era:
Pasame la lapicera

(se trata de esas frases que uno dice en la cotidiana, en el laburo, por ej.)

Entonces una llega acá y nota que hay que ser menos duro y aplica:

¿Podés pasarme la lapicera?

Porque al principio, así, como de recién llegado, una no quiere soltar el "vos" ese que la identifica a una, que le da identidad y hace que le digan "qué bonito hablas" y demás boludeces.
Pero entonces pasa un mes, o dos, o incluso tres, y una empieza a tener dificultades (y no termina de saber porqué), y comienza a darse cuenta que quizá debería hablar más en mexicano para ser entendida, especialmetne cuando acá las lapiceras no existen porque se llaman plumas. Entonces dice:

¿Podés pasarme la pluma?

Pero tampoco funciona...y entonces una trata de ser más amable y articula:

¿Podés pasarme la pluma...por favor?

Y ya, cree que hasta ahí llegó su amor, pero ¡no señor! no es suficiente, hay que sacrificarse, hay que dejar la ofrenda a moctezuma (o como quiera que se escriba) trepar a la cúspide de la pirámide y dejar allí el voceo, el querido voceo...y sale con un:

¿Puedes pasarme la pluma por favor?

Y adivinen qué, no es suficiente, noooo "cómo creen". Hay un detalle, muy poco evidente, que se incorpora casi sin darse cuenta y que ES la diferencia, marca el antes y después de la presencia de alguien en "este bendito país". ¡Es el tiempo verbal!
Y fue así como finalmente llegué al kid del asunto, al eje, el comienzo de mi aceptación total y formal.
Y entonces dije:

¿Podrías pasarme la pluma por favor?

(¡aplausos, aplausos!)

Este camino fue largo y sutil, es la migración del:

Pasame la lapicera al: ¿Podrías pasarme la pluma por favor?

Y espero que haya valido la pena che.

El feisbuc

Hace un tiempo me di de alta en el feisbuc, no sé mucho porqué lo hice, el hi5 por ejemplo, no me enganchó para nada. No sé porqué tengo feisbuc, en serio, me embola que me manden boludeces tan seguido, me embola esa competencia por ver cuantos "amigos" tiene cada quien...me embola feisbuc pero ahí sigo.
Lo que suelo hacer, cuando estoy al re pedo y cosa que sucede cada vez menos, es ver quienes actualizaron su info y, si subieron fotos, las veo...sólo eso. Así medio que me entero en qué anda cada quien, en dónde, saliendo con quién...una especie de reportaje gráfico de los asuntos.
Debo reconocer que la foto de mi viejo, por ej., la levanté del feisbuc de mi medio hermana. Pero si no fuera por su utilidad aggiornante de cómo y en qué andan algunos de mis "amigos" ya me habría bajao hace un rato largo. Como sea, sé de gente que lo usa para enganchar y de algunos otros que reencuentran conocidos. Yo intenté eso de reencontrar pero como que no tuve suerte, onda ¿Qué será de la vida de Ana Sosa?
De hecho se me acaba de ocurrir que mi sobrina debe de haberse dado de alta, a ver si la encuentro...

Las argentas

Qué extraordinario el contraste que siento al leer dos blogs escritos por dos argentinas en el exterior (una en méxico y otra en gringolandia) y de edad similar: Julieta y Moira.
Son diferentes, pero no tanto.
Me pregunto qué pasaría si se leyeran.
Capaz no pasaría nada o hasta en una de esas ya se leyeron.
La Julieta me rompe las bolas, y bastantito, pero medio de costado la sigo leyendo, aunque no sepa porqué.
La Moi me conmueve, la entiendo más, por afinidades obvias de historias duras etc.
Las dos caras de la misma moneda existencial.
Y si, ya sé, parezco toda una superada.

Y como los blogs son públicos no creo que les moleste:

http://mexicomemata.blogspot.com/
http://www.artistacautiva.blogspot.com/

Oido por ahí y otras yerbas

"Ya le dieron cuello" (ya lo liquidaron, lo echaron, lo mataron...dependiendo)
"¿Te cogió un perro?" (me parece que similar a estar meado por los perros...)
" Y ya te tocaba tu número" (como que: te llegó la hora)
" No mames, arto varo" (no jodas, un montón de guita)


Lo de Jesusalém/Palestina es una barbaridá, no jodan che, juro que no lo entiendo...o no lo quiero entender.

Lo de la crisis...por acá el discurso es crisis, todo crisis. Como dice mi compañero, nadie habla de quienes la crearon, porque alguien/es habrá/n tenido que ser, alguien la vio venir claramente, alguien la generó...pero ahora es LA Crisis, y en tanto todos crean en ella seguirá replicándose. Hay muchos, pero muchos, que aprovechan y se suben al carro del abuso, echan gente, tienen deudas, te explotan...y todo es por la famosa crisis. Ajoyagua.


Libros.
Me regalaron un thriller horrible que por suerte pude cambiar por "Los amores ridículos" de Kundera, no me gustó lo suficiente, algunas frases sueltas y ya, entretenido nomás.
También leí otro de un inglés X, algo así como "Entre limones", lindo, sencillo, entretenido. Rescato esa visión de la vida a lo inglés, ese no dramatizar...buen punto.
Delirio, de la Restrepo. Hace rato que quería leerlo, supongo que por esa referencia a la locura. Todavía no lo termino, está entretenido pero creo que nada más, bah, nada más.
También me regalaron a Clarice Lispector, esta mina me la complica, me complica leerla, tiene cosas magistrales pero también es difícil de leer, me pierdo en algunas partes. Pero hay momentos en que la estoy leyendo y siento un gran impulso de ponerme a escribir yo también, yo también tengo que decir algo sobre lo que ella dice...Por otro lado me aburre, me cansa, no sé.
Ando con ganas de leer, mucho, muchas ganas. Me debo una escapada a la librería, hace más de un año Sandor Marai está pendiente (medio caribe), también alguna otra cosa de Paul Auster, supongo que lo último y miles de libros que tengo en lista de espera, pero creo que voy a empezar por estos.

Música
¿Un Ipod? ¿Y porqué tiene que ser justo un Ipod si cuesta más del doble que un reproductor con más capacidad? Así que ahora tengo un reproductor de 4G y tan chiquito que no lo puedo creer. Desde el Walkman que no usaba auriculares en la calle, había perdido esa sensación, sí, esa, ya saben de qué hablo. Cargar con música, caminar con música es otra historia. Y más con 4 G...je.

Modernidad
Ya tengo lap, ya tengo cámara digital (y vergonzosamente estoy pensando en la profesional...), ya tengo internet, celular, reproductor mp3, dbd, micro...Me faltaba el cable, el puto cable, pero por lo visto TENGO que ponerlo, sí, no se rían, es por el laburo...si fuera por mí no pondría, sé que soy un peligro.
Igual, en mi descargo la tele no es plasma, el celular es bien normal, el micro fue una herencia y no tengo freezer. Ahroa ya me siento menos culpable de ser consumidora.

Naviralgias

Ahí estaba, en la fiesta/posada del laburo ¿Me querés decir qué carajo hago acá, quiénes son estos, porqué me siento tan sola? Y si, venía bien pero al final el bajón típico pegó. Me agarró ahí, justo en la posada del laburo al que entré hace 1 mes. Todos con cara de contentos, todos brindando, entrega de premios pelotudos...y una ahí, sin confianza con nadie, poniendo cara de "cómo me estoy divirtiendo!"
Así que me fui hasta donde servían las bebidas, le pedí un wisky al tipo, uno con 2 hielos y sin agua ¡sin agua!. Wisky berreta pero cumplidor.
4 tragos después ahí seguía, sentada en un rincón, tratando de integrarme pero sin demasiado ánimo para ponerme a bailar en el centro de la pista (tampoco la pavada). Al 5 trago la cosa empezó a mejorar...pero no demasiado tampoco.
Ahí me ligué un etiqueta negra (pa seguir la fiesta en casa) y me borré a hora prudencial...
Un año más en las trincheras. Igual, el año pasado estuvo mucho peor...

¡Salutis per tuttis!

Navidá

Se acercan las fiestas y, para variar, medio que me deprimo, extraño, etc.
Igual cada año siento que la llevo mejor.
Me bajé el último de NTVG, malo, no me gustó.
Me bajé el último de Babasónicos, más de lo mismo (y me gustan pero ya está bien)
Me bajé el último de Cursi....excelente, me encanta, lo recomiendo. Quedé colgada con "El loco" pero apenas lo escuché 2 veces, a ver qué me copa después, pero, repito, me encantó todo.

Se van a reir

Pero ahora resulta que hasta free lance me caen. O estoy aplaudiendo sin nada que hacer o me llueve laburo...y no puedo descansar.
En fin, que toca otro fin de semana guardada, facturand$.

El nuevo laburo bien, exigido pero bien. Por ahora me aman, como siempre que empiezo en algùn lugar, espero que les dure el amor bastante, bastante rato.

Se acercan las navidades, 4 años que no viajo a Uruguay, casi 7 que me fui...tiempo. Quiero volver, tener mi casita y etc, onda sueño de cuento. Me pregunto si cuando consiga juntar la guita para todo eso seguirè queriendo regresar, aunque es una certeza grande que sentì el primer dìa que lleguè y no ha cambiado mucho, pese a que cada vez me "integro" más.

Y ahora resulta que tengo que poner cable, era el ùnico tòpico que me faltaba para pasar a ser una clàsica consumista, primero fue el celular, despuès la compu y la internet y dejè para lo ùltimo el cable, es que yo igual me quedo mirando la señal de ajuste...la tele es adictiva, me quedo tarada mirando cualquier cosa, especialmente cuando ando mal. Pero el laburo, las cuentas que manejan, me obligan a tener cable. Brrrr, què miedo. Recuerdo cuando estuve 6 semanas con la pata quieta, recièn operada de las fracturas en Monterrey. La casa de mi tìa tenìa cable, què manera de darle al control remoto, dios mio, cuando terminaba de darle la vuelta, otra vez volvìa a empezar. Obviamente me sentìa pal carajo y no era para menos.

Què historia con la fisura de carne. Hace tiempo tenìa ganas de comer un buen cacho de asado, mismo. Cerca de mi laburo hay una carnicerìa que vende carìsimo pero tiene asado de tira (se ve que hay mucho argento en la vuelta). Hoy encarè y comprè...delicioso. Claro que lo tuve que hacer al horno, aùn no tengo amigos sudacas con patio. Dejo acà. esto es cualquiera, es escribir por escribir y tampoco se trata de eso.

Mi viejo y yo

Lo que es la magia del fotoyós que hasta yo que no sé un carajo, me mandé la foto imposible (gracias a Bárbara que la subió al feisbuc ;D)

Ya sería tiempo de que algunas cosas cambiaran.

Fernando Cabrera y Liliana Herrero

Yo estaba allí, entre la gente...puta, cómo extraño el paisito.

Plata

Bueno, esto es lo que quedó de mi curso, el resto fue convenientemente reciclado.

fiuuu

Bueno, zafé, conseguí laburo!!
Ta bien, igual la gata flora ahora anda de duelo porque debe dejar este proyecto de freelancear que no terminó de concretarse.
Igual lo voy a volver a intentar...más adelante.
Durante este proceso me dí cuenta que uno va a tantas entrevistas que termina aprendiendo las respuestas y adopta una actitud que jamás pensó adoptar. En medio de la historia el tipo me dice la clásica "y porqué debería contratarte a tí y no a la otra persona" y le contesté así nomás "sobre la otra persona no sé, te puedo decir porqué deberías contratarme a mi, soy muy buena, soy buena como creativa y excelente redactora, no tengo faltas de ortografía (ejem), soy responsable, soy puntual, hago bien mi trabajo, soy bastante sincera pero sé comportarme con el cliente, no tengo complejo de argentino resucitado, no me cuelgo con tonterías y me gusta cuidar mi trabajo" Y después me dice "me caes bien" entonces le digo "gracias ¿cuándo empiezo? Juro que me asombré de mi misma, me salió solito, yo que sé, me tuvieron como 2 meses para arriba y para abajo...o definía en esa entrevista o marchaba al spiedo, me la jugué y salió bien, por suerte.
Empiezo el 17, las condiciones son un poco mejores que en mi laburo anterior y en esta época de crisis...está re bien.
La joyería pasará a los sábados, empezaré a equiparme y en cuanto me enderece, a ahorrar nuevamente, zafé en el anca de un piojo pa variar.
Gracias a todos por el aguante y la fuerza.

Qué anda pasando

Y bueno, a pedido del público, les cuento cómo va todo (bah, en realidad necesito desahogarme un cacho).
Llevo 8 meses en esto del freelance. Cuesta, de hecho en cierta medida me rendí. Cuesta conseguir laburos, cuesta cobrar, cómo cuesta cobrar che.
Aprendí bastante, eso sí. Y también hice varios contactos que quién te dice en algún momento pintan.
Ahora ando postulando para un puesto de creativo en agencia, como si fuera el último puesto del planeta llevo dos meses en eso, primera entrevista, selección, segunda entrevista, entrega de brief para sacar dos conceptos en día y medio, envío de propuestas, y ahora toca entrevista con el dueño (quedamos dos).
Mi cuenta dice que me quedan 700 dólares, nada, nada de nada. Hay varias personas que me deben guita, unos cuantos ya no me pagarán y otros...quién sabe. Necesito laburar, facturar ya, pero ya ya.
Mientras trato que mi cabeza no caiga, no se cuelgue con el tema crisis, con que la cosa está jodida, etc. Ando muy Cony Méndez y Chopra ainda mais, pero de vez en cuando me caigo "ni modo".
Las cosas buenas: aprendí un montón, aprendí algo de joyería (de hecho por ahí voy a seguir en cuanto consiga guita pa los materiales), aprendí cómo venderme (bueno, en eso estoy), aprendí lo positivo de cobrar algo fijo a fin de mes y, y, y, que voy a volver a intentar eso de estar por mi cuenta...más adelante y con más herramientas.
Ahora cruzo los dedos para que ese laburo me salga, porque sino estoy recontrafrita.


Otra.
Los cuentimios terminaron. Algún día serán agenda o formarán parte de alguna revista. Ahora ando craneando algo similar, también corto, porque la gente casi no lee (y esto tiene un perfil marketinero). A ver si me sale, tengo que detonarlo el domingo, ya lo verán.

Anduve escribiendo algunas cositas para un taller, pero he aprendido que no me conviene subirlo al web si pienso publicarlo o meterlo a concurso algún día, así que mientras no decida qué quiero hacer con esos textos, se los perderán, je.

En fin, si quieren prendan una vela pa que tenga suerte, creo que para el 15 de noviembre ya sabré qué historia.

El colorín colorao

¡Mentira! lo nuestro ha sido siempre una mentira...(a lo Valeria Lynch)

Y ya se viene el colorín colorao...

Como más "abigarrado"

¿Porqué tienes una boca tan grande?

El choque de la elefanta

"Una persona murió y 11 resultaron lesionadas en el choque en la autopista México-Tulancingo de un autobús contra una elefanta que había escapado de un circo"

Esta noticia me dio qué pensar, no solamente qué hacía una elefanta en la carretera a las dos de la matina sino: ¿Porqué el chofer no frenó? ¿Acaso no la vio?
Yo creo que sí, es más estoy segura que la vio, sólo que el pobre chofer, que seguro venía cansado, dedujo que esa gran elefanta atravesando la carretera era sólo producto de su imaginación (bueno, no era rosado, pero se trataba de un elefante) y a quién le podía explicar su brusca frenada ante lo que él creía algo inexistente, aunque lo viera con sus propios ojos.
Por eso no frenó y por eso terminó estampado contra el pobre animal. ¿No?

Seguimos con la practicidá

Mentiras piadosas

Aceptación

Con Ana cebaba mates...

http://volveracebar.blogspot.com/

Ahora ya no, dice que tengo que decir el santo y seña.
Ana, no seas mala, tirame un amargo...

Inteligencia lateral

El colmo de la globalización

Esta es la portada de Crítica (revista argentina) que dirige Jorge Lanata.
Y, viste cómo es, tanto que los odian a los argentinos... y se llevaron el negocio para allá.
Aunque hay que admitir que primero ellos trajeron la idea de los secuestros express.
Ahora el narco hace roncha en Argentina, con sicarios y ejecuciones incluidas.
Es que las ventajas competitivas que ofrece el medio así lo ameritan.
En fin, es lo que tiene el marketing.

Lo que es un hecho es que ya se instalaron, pero creo (claro que siempre puede haber sorpresas) que la impunidad que tienen en México no se va a dar allá, para empezar porque su modus operandi genera bastante más rechazo y quizá eso mismo haga que se los persiga más que acá. Pero ta, también hay que reconocer que la Argentina, Buenos Aires, es un lugar bastante violento en cuanto a delitos...
Habrá que dejar que el tiempo pase, chance y se instalan en China...digo, por aquello de la mano de obra barata.

Capítulo 54

Como dijo Gaby (gracias), que no se diga...

.............................................................................................................................................................................
—Perdiste en la tercera casilla. A la Maga le hubiera pasado lo mismo, es incapaz de perseverar, no tiene el menor sentido de las distancias, el tiempo se le hace trizas en las manos, anda a los tropezones con el mundo.

Iguanas...ranas!

Cambio de señal

No sé cuándo dejé de usar el bloss pa mi desahogo personal. Bah, igual me desahogo pero antes era más...tripa. Pues toca tripa.
Mi cabeza anda mal, no consigo enfocar, no en lo que debería. Depende de cómo lo vea me ha ido mal, más o menos, y hasta bien por momentos.
Hace...hace unos 5 meses largué el laburo, que quería freelancear, quería intentar laburar por mi cuenta, no tener patrón (o tener varios), laburar en mi casa, manejar mis tiempos, etc.
El saldo hasta ahora viene medio doblado, de estos 5 meses, me banqué agosto y ando casi completando septiembre, los anteriores...me comí los ahorros. Me queda poca guita y ha salido el 10% de las cosas que casi, casi salen, entre ellas esta cosa jodida del tipeo que me estresa, me deprime y hace que me sienta jodidamente mal, (digamos que laburando en régimen de 8 a 3 de la mañana, al mango, domingo intercalado, saco el 25% de mi presupuesto mensual) qué porqué no lo largo...supongo que el miedo a no tener ni siquiera eso. Aunque la semana pasada me salió una changuita de 3 días, (que me volví loca), pero gané exactamente lo mismo que ganaría tipeando en un mes, qué se yo, lo dicho con mi cabeza.
Endemientras y pa no "perder tiempo" me metí en la segunda parte de mi curso de joyería, todas las mañanas, me gusta, me hace bien...y siento que es una inversión, a largo plazo lamentablemente.
No sé, necesito un cambio de mentalidá, achicar con el miedo y la crisis y todo eso y tener fé.
Fé, actitud, creérsela...esas cosas que me funcionaron en otras épocas y que ahora ando medio perdiendo por ahí.
Si, pasame un pañuelo y tamos completos.

Nuevas versiones, viejos cuentos

Parece que hemos llegado a la etapa del cuento infantil

Preferencias

Dactilo qué

Rato sin escribir.
Mi vida anda ahí, no termina de tomar forma la cosa laboral y no sé si se trate de que tome forma. Todavía no completo para agosto (sí, ando viviendo un poco al día) pero pintó un laburo que pensé que nunca más haría. Así que ando desempolvando viejas habilidades, esta vez la mecanografía.
Me pagan tres pesos pero es a domicilio y de momento me sirve, se trata de transcribir audios, entrevistas, un embole bah, pero "esloquehay valor".
Encarar esto trajo a mi memoria mi primer encuentro con la remington de mi abuelo (igualita a la foto che). La primera vez que la vi yo tenía 4 años, se ve que mi vieja tenía que completar un laburo de la oficina y la sacó de abajo de unos estantes, le debe de haber costado porque pesaba un montón. Yo escuché ruido y fui a ver...qué maravilla, no alcanzaba a entender lo que veía pero a partir de ahí mi madre se convirtió en un ser mágico, sus dedos no paraban en el teclado y el rítmico sonido de las teclas al golpear me dejaron fascinada. Mi sorpresa aumentó al escuchar la campanilla y ver el movimiento automático de mi madre regresando el rodillo...pura magia.
A partir de ese momento se definió mi vocación: sería escribidora, secretaria...lo que fuera con tal de tener la oportunidad de hacer bailar los dedos y escribir a esa velocidad. Los años pasaron y la verdad el panorama no pintaba para escritora sino que para secretaria...y eso con suerte, con mucha suerte. Ellos querían que laburara, que fuera a Tata o Manzanares (fijación de mi abuelo), a pedir laburo de cajera o de lo que fuera, y no, no había un mango, pero yo me resistí, estaba en segundo de liceo y quería por lo menos llegar a cuarto para encarar un administrativo en la UTU. Ya me había dado cuenta que la mano venía jodida. La cosa es que al terminar cuarto conseguí que mi tía la monja me ayudara a conseguir beca para el secretariado del colegio. Y ahí empecé a aprender mecanografía.
Un poco para mandarme la parte y otro poco porque quería hacerme la industriosa, le pedí a mi abuelo que me prestara la remington que guardaba celosamente envuelta en unos plásticos. Él me dijo que si quería la máquina se la pidiera formalmente, así que le escribí una carta, al mejor estilo secretarial, con copia al carbónico y todo. Le dí la carta firmada en la que decía que me comprometía a cuidarla y devolverla cuando terminara mi curso. Recuerdo que la leyó y mientras buscaba la lapicera para firmarme la copia me miró emocionado y me dijo casi llorando: "vas a ser una buena secretaria".
Claro, fuera de contexto esto no suena a mucho. Pero hay algunas variables a tener en cuenta.
En primer lugar esa remington fue su primer máquina de escribir, él se la compró un rato después de haber aprendido y siempre contaba cómo había hecho para aprender quedándose fuera de hora a practicar con la máquina de su jefe (le habían prometido un ascenso si aprendía mecanografía), así que escribir a máquina representó la barrera a saltar y él la había saltado.
En segundo lugar, mi abuelo siempre fue un sorete, nunca escuché de él una frase animosa ni nada parecido, siempre rezongaba, siempre le molestaba lo que yo hacía. Si llegaba y me veía leyendo decía "siempre con las ruedas para arriba vos" y linduras por el estilo. Sólo cuando estaba en las últimas aflojó un poco, y gracias a eso le salió el lagrimón cuando me dio la máquina.
Jamás se la devolví, se murió antes y la verdad no pensaba hacerlo. Esa remington fue testigo de mis primeros poemas. Me encantaba quedarme hasta tarde, la casa en silencio, yo soñando. Cuando me fui de casa no pude llevarla (la asumí como herencia), pesaba un montón y me había mudado a una habitación de dos x dos. El desuso y la humedad la petrificaron. Cuando estuve lista para llevarla conmigo ya era tarde, no había quién moviera esas teclas...Mi vieja la regaló una tarde desprevenida y si bien me jodió un poco, también fue un alivio librarse de ese lastre significante.
Unos años después, cuando me volaron de la Carve, me ofrecieron para compensar transcribir entrevistas para el portalx (3 pesos y un horario de mierda), así que eso fue lo último que hice antes de subirme al avión.
Y ahora, 6 años más tarde, de forma tangencial, provisoria y con un panorama levemente más prometedor del que tenía en Uruguay, me toca desempolvar mis dotes dactilográficas y, modestia aparte, tengo terrible velocidá.

Amorciego

Sueños de príncipe azul

Novia robada

Malena tiene penas...

El golpe

Uruguayos ¡nunca más!
El 27 de junio se cumplieron 35 años del golpe de estado en Uruguay. No tenía mucho qué postear, mucho qué decir. Para mi la dictadura fue algo extraño ya que no estuve consciente de ella hasta que comenzó a terminar. Como en una nube recuerdo indicios, señales, no mucho más. Mi familia no se comprometió con causas políticas y entonces no nos tocó dentro, digamos que no tengo un desaparecido cercano, por suerte.

Hay un recuerdo que me quedó, un recuerdo prestado. En la guardería tenía una compañerita de la que decían que "no tenía mamá" y para mi eso era un misterio enorme y terrorífico. No entendía cómo la niña corría, jugaba y reía igual que yo. Yo no hubiera podido, si cuando mi mamá se tardaba en ir a buscarme para mí era el fin del mundo...Una tarde a la hora de la siesta la niña se acostó al lado mio (nos ponían unas colchonetas en el suelo para que durmiéramos un rato) y recuerdo que me contó de su mamá, me contó que los policías fueron a buscarla, que habían llegado a la casa y se la habían llevado y que ahora estaba presa, pero que ella no había robado ni nada. Yo no entendía, los policías ¿no eran los buenos? Lo cierto es que a partir de ese día los uniformados me empezaron a dar miedo, y me dura hasta hoy.

Así como acá algunos se criaron con Cri-cri, yo me crié con María Elena Walsh y "Canciones para no dormir la siesta" y la verdad es que me siento afortunada. Vagando por ahí encontré la letra de esta canción que interpreta de vez en cuando la Negra Mercedes Sosa, letra de María Elena. Un homenaje, un recuerdo, un deseo:

LA CIGARRA

Tantas veces me mataron, tantas veces me morí, Sin embargo estoy aquí resucitando. Pero si estoy a la desgracia y la mano con puñal por qué mató tan mal, y seguí cantando. Cantando al sol como la cigarra después de un año bajo la tierra, igual que sobreviviente que vuelve de la guerra. Tantas veces me borraron, tantas desparecí, ami propio entierro fui sola y llorando; hice un nudo en el pañuelo pero me olvidé después que no era la única vez y seguí cantando. Cantando al sol como la cigarra después de un año bajo la tierra, igual que sobreviviente que vuelve de la guerra. Tantas veces te mataron, tantas resucitarás, cuántas noches pasarás desesperando. Y a la hora del naufragio y la de la oscuridad alguien te rescatará para ir cantando. Cantando al sol como la cigarra después de un año bajo la tierra, igual que sobreviviente que vuelve de la guerra.

Clú de lectura

Hace un mes me dio por acercarme a una biblioteca que queda a unas cuadras de casa, a ver qué había...tenían curso de inglés, yoga, cocina, corte y confección, taichi y hasta japonés; pero no había nada que tuviera que ver con libros o lectura. Así que, como ando con tiempo libre, fui y me ofrecí para organizar un club de lectura. La verdad es que no me pelaron mucho pero, como era gratis y sólo tenían que cederme un espacio, me dijeron que sí.
Hice cincuenta carteles, los pegué, avisaron en los demás cursos y sólo llegó Celia.
Han pasado 3 semanas y seguimos siendo Celia y yo. Arrancamos con cuentos, por aquello de que en una de esas caía alguien más y es más fácil integrarse así que en mitad de una novela, primero Rulfo y luego algo de Quiroga. Y Celia siempre como única participante. ¡Pero qué participante! Da gusto verla. Tiene 79 años y ya quisiera ser como ella cuando tenga esa edad. Coqueta sin excesos, seria sin exageración, inteligente y aún con deseos de aprender, de conocer palabras nuevas y viajar por mundos diferentes. Esos que ahora sólo puede recorrer con la imaginación. Porque Celia es una viajera de las buenas.
Me gustaría tener una cámara y filmarla tal cual la vi hoy, leyendo con entusiasmo y corrección, diciendo "¿Ya? Si apenas comenzamos" al terminar la sesión dos horas después.
Ayer de noche, al recordar que tenía club al día siguiente me reprochaba mi poco poder de convocatoria y me daba como vergüenza; de hecho había resuelto que si hoy no venía alguien más (aparte de Celia) daría por terminado el club. Pero lo cierto es que ella vale por 10 y mientras siga queriendo leer, yo seguiré acompañándola.
Así que si un viernes a las 5 de la tarde pasan por el faro del saber de popotla y entran en la biblioteca verán a dos mujeres sin nada más en común que disfrutar el mismo libro.

Funcan!

Pos que llevo dos meses enviando cuentimios, sintiendo que es predicar en el desierto porque recibo pocos comentarios, porque la gente los lee pero yo no me entero si les gustaron o no o cuál les gustó más...Pero ya llevo cuatro entrevistas, así, como de bobera. Sólo falta que cuaje algo, algo por dios, antes que me vuelva una loca desempleada for ever.

La puerta se cerró detrás de ti...

Ayer me acordé de esto:

A propósito del día del padre.
Tengo 7 años y después de unos 6 meses de no ver a mi viejo (múltiples y complejas razones) lo veo:
- El mes pasado fue mi cumple, ¡cumplí 7! ¿Me trajiste mi regalo?
- La semana pasada fue el día del padre ¿Vos me llamaste?

Y después una se asombra...

El de esta semana

Sí, ya sé...

Cuentimio lunero